Intanto mi trovavo di già in Comenduno di Albino che non ho mai capito se è un paese a sé o se invece è un agglomerato di Albino, bel paesotto che da inizio alla Valle Seriana, che di fatto lo è Alzano Lombardo lo starter di partenza, ma Alzano è l’inizio dei clivi dove la pianura viene inghiottita dalla valle per questo non da la giusta impressione di essere il vero ‘inizio’.

Comenduno di Albino. Dove lavorò Suzza per alcuni mesi in un supermercato d’abbigliamento. Suzza è il nome con cui chiamo ora più che affettuosamente la ‘mia’ Susanna, il mio tutto su questa terra, la mia ragione di vita… su questa terra. Accanto, di confine al ’Bottegone’ che era il luogo di lavoro di Susy, l’albergo Valle d’Oro, ricordo di molteplici cazzate che non mi par vero di aver combinato in compagnia di altre donne che non erano il mio vero amore ma che da allora cominciò ad essere Susanna.

Forse capii lo squallore di quel luogo per chi come me l’abitava ad ore, quand’ecco che il locale fu chiuso per un fattaccio accaduto una notte. Due amanti ‘troppo’ focosi, si erano lasciati andare in straordinarie follie amorose, e nel l’impeto irrefrenabile di quei momenti, l’uomo strinse troppo sulla gola della sua partner con quella maledetta calza nera di nylon… strinse troppo perché coca e alcool offuscano gesti e pensieri alterandoli non poco. Alché il locale fu chiuso dalla magistratura per regolari accertamenti sul caso.

Forse fu a quel punto che capii di aver fatto cose stupide, inutili, deleterie allo stato d’animo che non era mai in pace con se stesso, ho vissuto a ore ciò che sapevo di non voler vivere, ma una mia carissima Amica disse e dice che è meglio uno “scotto” che un rimpianto. Mille storie al Valle d’Oro, operai, rappresentanti, gente che si trovava lì temporaneamente per ragioni lavorative, tutti in cerca di imitare chi usava le stanze ad ore a partire dal l’approccio con le belle locandiere tra un piatto e l’altro servito per la cena. Tanti di loro in cerca di uno sbaglio sicuro. Non esiste un amore ‘ad ore’ che dura per sempre, rimane solo sesso che si spegne come un moccio di candela subito dopo l’atto del coito.

É finito il rettilineo che collega Comenduno con Albino, mi tolgo dalla vecchia ‘provinciale’ e a sud faccio un inversione di marcia e percorro la via principale del paese con i giri del motore al minimo per non disturbare con fastidioso rumore di motore tra i vecchi stretti caseggiati che lambiscono una lingua di ciottolato, che al primo colpo d’occhio pare il lastricato di un piccolo torrente scozzese, ghiacciato e sporco di fango e rami secchi. La banca a destra, la gelateria di un mio caro conoscente a sinistra, il Giorgio, che vent’anni prima gestiva il bar caffè de Paris in Viale Papa Giovanni VIII, la via principale di Bergamo che dalla stazione ferroviaria a sud, si ricollega al non meno importante Viale Vittorio Emanuele che termina alla porta di S.Agostino, uno degli ingressi ad est di Città Alta, la parte più antica di Bergamo posta sui clivi di colline… che identifica un bergamasco d.o.c. con la classica domanda ‘Berghëm dè süra o Berghëm dè sôta? L’antico portale con nel l’arcata incisa nella pietra l’emblema di chi governò Bergamo a quel l’epoca, il leone alato della Repubblica Veneziana.

Passo da Giorgio ad Albino di tanto in tanto, per gustarmi uno dei più buoni gelati della zona, solitamente per mostrargli l’ultima fantasia di moto che mi son “fatto”. Sinceramente non capisco se gradisca o meno, risponde quasi sempre la stessa cosa guardandomi dritto nelle lenti a contatto… ho una Bmw parcheggiata nel box e quest’anno non ho avuto nemmeno il tempo di avviarla una volta sola. Bollo e assicurazione regolarmente pagati, e non la uso mai… mi dice ogni volta Giorgio. Me lo dice con occhi languidi e tristi, non credo possano mentire.

Saluto ogni volta cordialmente, ma con Lui parlo sempre meno delle mie moto, preferisco non intristirlo. Sempre a sinistra una ferramenta e di nuovo sulla destra dopo la banca, un fruttivendolo e il negozio di abbigliamento della mia amica Daniela che immette direttamente nella via maestra del paese di Albino, Via Mazzini. Dovetti fermarmi a bere il quarto caffè della giornata a metà di quella via. Casa era vicina e una sosta per ricordare in santa pace la mitica Via Mazzini fu doverosa.

Fu doveroso e insieme ossequioso fermarmi per una sosta caffè, e lo feci nel bar che gestiva tanti anni prima, Mariolina che se il nome inganna, preciso che di tenero Mariolina aveva il burro per le tartine al l’ora del l’aperitivo. Lei era e ancora sarà una bella ragazza piena di vita. Una bella donna bionda con tutte le ‘curve’ al posto giusto distribuite nel longilineo corpo da un metro e ottanta con i tacchi.

Era una ragazza ambita Mariolina, ma una porche parcheggiata fuori dal suo locale, faceva presagire che il proprietario avesse buone chance per conquistare il cuore della bella. Quella Porche la guidava Piero, due baffi su di un corpulento ormone di un metro e ottanta senza tacchi, e siccome la benzina costava già cara sin da allora, era facile immaginare che non ci fosse possibilità alcuna di conquista. Poi Piero morì una tragica notte a bordo della sua potente Porche… strada sdrucita dalla pioggia battente, gli fece imbattere in una pozza di acqua e fango e la sua macchina si schiantò a 150 chilometri contro un platano che per abbracciarlo servivano quattro braccia tese.

Mi fermai in quel bar, ora gestito da una mamma con figlia. Non c’era posto sul ciottolato della via Mazzini per ospitare lo sbranamento del mio corpo su di una sedia, e mi accomodai nel retro che dava su un bel pezzo di giardino con tavolini e sedie sparpagliati su di un lembo di ghiaia… e cominciai a pensare a quella via dove aveva raccolto tante testimonianze della mia vita.

Era da poco iniziato un nuovo anno, “91”, “92”… non ricordo con precisione, mamma mia! Ricordo quando ci pensavo anni fa’ quando la vita era nelle mie mani, quando ne ero il padrone incontrastato o mi illudevo fosse così come tutti i giovani nel pieno del loro vigore, della loro alterigia, del loro essere tali, giovani, semplicemente giovani. Mi tornò alla mente quando in qualche rara occasione mi divertivo a pensare quanti anni avessi avuto oggi, forse per gioco forse per schernire il fato dall’alto della mia invulnerabilità, come se a me non potesse mai accadere di avere gli anni che ora ho.

Sempre facevo un rapido calcolo per sapere quanti anni mi separavano da quella età a questa, erano talmente tanti gli anni che mi separavano da quella data futura, che inevitabilmente sorridevo tra me e me e andavo oltre col pensiero, talmente era assurdo preoccuparsene…

Solo al raggiungimento di un nuovo decennio mi preoccupavo, e puntualmente ricalcolavo, ma ne rimanevano sempre molti di anni e dopo una breve crisi esistenziale riprendevo ad essere il comandante indiscusso della mia vita. Bei tempi, qualunque difficoltà era facile, qualunque problema risolvibile, e per uno come me incosciente ottimista quello che non risolvevo,  lo “aggiravo” a mio vantaggio, per cui rendevo tutto bello, tutto semplice. Non mi sono mai piaciuti i problemi, ne per me, ancor meno per chi mi è stato vicino, e siccome sono stato dotato dal buon Dio. di un altissimo grado di ottimismo e buonismo, in aggiunta se non bastasse ho un animo caritatevole che ha sempre cercato di semplificare tutto, anche l’apparente impossibile… ciò mi ha sempre agevolato.

Gli anni passano, lentamente e velocemente scorrono ritrovandoti inesorabilmente alla triste realtà che ti dice che non ci sono più, allora rifaccio e facciamo un resoconto della nostra vita chiedendomi e chiedendoci se ancora ci riserverà emozioni. Gioie.  Dolori se ancora potremo dire la nostra nel lavoro e ‘nell’amore’, “digerire” il tutto e trovare spazio per noi.

Meglio essere ottimisti mi dicevo, il tempo che ci rimane si è assottigliato e non va sprecato in inutili polemiche, e invece di lamentarmi in continuazione, provai a pensare come quando da ragazzi credevamo  di avere tutto ancora davanti a noi. Pensai che tutto ancora si potesse avere, come fare una scalare una montagna o “serfhare” a cavallo di un onda alta tre metri.

Tutto ciò che noi si voleva, e ancora vogliamo, ora. Non necessariamente un conto in banca ben pasciuto e un automobile nuova più bella di quella del vicino o degli stupidi abiti firmati o che altro, ci e’ rimasto di poter passeggiare nel bosco senza pensieri bui, nuotare al mare, mangiare e bere, giocare a carte, a bocce, al pallone, a scacchi… al calcio balilla e saltafosso…

Potrei anche piantare del l’insalata, potare un albero, adottare un cane un gatto un cinghiale una zebra, coltivare un hobby sopito, inventarmi un lavoro che non ho mai avuto il coraggio di fare. Volersi bene, amarsi, fa’ bene amare, molto più che odiare, fa’ bene ridere, molto più che piangere, inutile sprecare tutto il tempo a lamentarci delle persone più ‘fortunate’ o “furbe”.

I più fortunati non c’è dato sapere esattamente se lo siano veramente, e i furbi, credetemi, devono fare i conti con la loro coscienza poco pulita e non vanno sereni nei boschi o a nuotare al mare, devono sempre stare all’erta da quelli più furbi di loro con la coscienza più sporca ancora. A quel punto la serenità non ha misura e non ha prezzo. Meglio star fuori da certe ‘fortune’ e imparare a convivere con le ‘sfortune’, che alleviando le loro sofferenze se ce ne facciamo carico noi di una piccola parte. Servirà alla ‘sfortuna’, servirà a noi come carico dolente di vita, indispensabile per capire come saper vivere.  La nostra vita vale più di ogni altra cosa al mondo e per quanto mi riguarda ne ho già sprecata troppa a lamentarmi di questo e di quello. Quel che il cielo mi riserverà di vita , lo vivrò il più felice possibile, come quando da ragazzo dicevo… che brutto avere …anta, ma si che mi importa ho ancora tanti anni prima di arrivare li’… ma non ci penso più, non li conto più, adesso me li godo uno per uno, non li spreco più.

Era il periodo delle ‘vacche grasse’, e le emozioni mi servivano come un tozzo di pane quotidiano, e non mi fermai di certo dal fare cazzate in quantità industriale, e tra le tante, mi ricordai di quella sera che dopo la discoteca Antares, verso le due di notte, io, Gigi, Rollo e Marco, salimmo a bordo della mia Mercedes nera, quella che comprai sulla ’parola’ tra me e Carlo, e ci recammo nel vicino parcheggio di un grosso supermercato, proprio a pochi passi dalla discoteca. Al buio, fari accesi della macchina, noi quattro fuori, in piedi, affiancati uno al l’altro con una mano sulla patta dei pantaloni e con l’altra si sorreggeva “l’arnese del comando”, un ‘pistolino’ che urinava birra e quant’altro avevamo ingerito nello stomaco e nei polmoni.

Stavamo “pisciando”, alché vedemmo dei fari che si avvicinavano a noi senza fretta. Qualcuno ritrasse “l’arnese”, altri dovevano finire e vennero sorpresi dal l’auto che lentamente sopraggiungeva verso di noi. L’auto blu di pattuglia dei Carabinieri di Albino. Scesero due uomini, un appuntato e un Maresciallo per un normale controllo d’identità, e data l’ora, era più che giustificata. Noi, oltre che in corpo, si aveva in tasca rimasugli di estasi proibita dalla legge e dal buon senso. Per fortuna riconobbi il Maresciallo che a quel tempo mi conosceva perché lavoravo in tribunale come appendice ad un servizio di avvocatura, anche se avevo di fatto solo la terza media. Tirai un sospiro di sollievo nel vedere quel volto amico, infatti dopo avermi fatto aprire il bagagliaio che era pieno di strenne natalizie ricevute in dono da clienti e amici la settimana di Natale, niente di losco quindi, a parte le nostre condizioni psico fisiche, ma al tempo per nostra fortuna, non era ancora in vigore la giusta legge restrittiva sul l’abuso alcolico, che quello narcotico era ancora un mistero per gli stessi inquirenti.

Si congedò con un saluto che puzzava di monito per l’ora tarda a lasciare quel posto ambiguo, se ne stavano andando il Carabiniere scelto e superiore, ma un gesto inconsulto di Gigi, fece tornare sui suoi passi l’appuntato. Pila in mano, si avvicinò a Gigi e puntando il fascio di luce ai suoi piedi, riconobbe facilmente un paio di “bustine bianche”. Due grammi di coca che non era cola scura, ma sostanza bianca come la neve che si vedeva accatastata a mucchi nel parcheggio, tutti in caserma. Ore interminabili per il riconoscimento delle nostre generalità, e perquisizione nel l’abitacolo della Mercedes, dove rinvenirono altre “bustine” dal cruscotto. Cacca totale… se ne stavano andando, non c’era bisogno di sbarazzarsi di quelle due bustine. Troppa paura per Gigi, era troppo grande per lui quel l’incombenza, che poi il risultato di quel l’avventura fu anche il risultato  della sua vita non di certo vissuta al l’insegna di un grande coraggio e grandi soddisfazioni. Ma l’ho perdonai, non è colpa sua, non è colpa di nessuno. Ognuno è su questa terra con una strada già indicata da percorrere, ci si deve solo preoccupare di non intralciare il cammino altrui su quella strada… Quindi non pensavo male di Gigi. Un amico.

Marco lo conobbi quella sera in discoteca, mi disse essere un bancario e non ricordo il perché, ma mi avvicinò al bancone del bar per parlarmi. Era disperato, e nelle ore estenuanti d’attesa nel l’anticamera della caserma, non resse al terrore di perdere il lavoro per colpa di quello stupido gesto peraltro inutile di Gigi. In un attimo di distrazione ingollò un grammo che gli era rimasto in tasca. Subito divenne paonazzo e sudava sette camice pur fermo. Bussai alla porta del Maresciallo che stava svolgendo accertamenti su ognuno di noi, e lo pregai di lasciarlo andare a casa, in cambio mi sarei accollato la responsabilità di averlo trascinato in quella squallida storia. Il Maresciallo mi accontentò e io, solo io dovetti pisciare a Milano in uno dei bagni del Niguarda una volta ogni mese per sei a venire. Porta aperta del bagno sotto l’attendo controllo di un sorvegliante incaricato di controllare se fosse la mia pipì e non quella di un altro nascosta in tasca in un apposito contenitore.

Molte altre cose ad Albino, per mia fortuna, molto più belle e gradevoli, come aver fatto parte della squadra di calcio a sette della gloriosa squadra albinese capeggiata dal presidente Daniela e dal vice presidente Annibale. Daniela è la ragazza che gestisce un negozio di abbigliamento, a destra del ciottolato scozzese al l’ingresso del paese di Albino dopo la banca e il fruttivendolo. Ebbi forse un “qualcosa di amoroso” con Dany, la fragile ma caparbia e capace Daniela. Si facevano feste da non dimenticare su alla baita del Mauro, tutti insieme alla squadra, che era composta da sette giocatori senza riserve al nostro attivo. Si mangiava carne arrosto di porco e si beveva tanto di quel vino, grappe, e wischey e quant’altro, che ne annullavano il sapore, rimaneva solo lo stomaco pieno e tanta voglia di mandare affiancalo il mondo.

Ricordo di una volta che dovetti sostituire Daniela che doveva presenziare alla visita medica a cui sono sottoposti tutti gli l’atleti prima del l’inizio del campionato. Andai io per Lei, io e i sette del “l’Ave Maria”. Arrivati in ritardo di venti minuti dal l’orario della visita. Il medico si era di già spazientito. Fece fare una serie di esercizi ai sette ragazzi “calciatori”. Uno consistette nello stare fermi il più possibile su di una sola gamba. Sei di loro barcollarono paurosamente per tutta la durata del l’esercizio che il più “forte” resse per un minuto e mezzo… il settimo non riuscì a reggersi in piedi su di una sola gamba nemmeno per qualche secondo. Occhi rossi di chi l’ultima canna l’aveva fumata un ora prima, capelli arruffati di una persona che ci dorme sopra tre giorni e sguardo che più fesso non poteva sembrare. Altri disastrose prove attendevano i sette del “l’Apocalisse”, una compiuta più rovinosa del l’altra… ma l’ultima, l’ultima prova fu quella che riscattò il gruppo riuscendo ad impietosire il Medico visitante.

Fu il momento della prova di analisi psicologica. Il Doc. Mostrò ad ognuno dei sette ragazzi molte immagini raffigurate su dei fogli di carta. Immagini strane, confuse, geometriche quando non rotonde, mischiate tra loro come a formare un garbuglio dove cercare nel mezzo di trovare la forma di un animale o di persona, un aereo, un disco volante o anche un nuovo pianeta. I ragazzi dovevano dire al medico sportivo, quali fossero le immagini che riuscivano a cogliere con lo sguardo.

Ci voleva la giusta distanza tra occhi e foglio, la giusta concentrazione e molta calma anche se spinta dal l’istinto che spingeva di più. Ci volle tutto questo per i ragazzi che riuscirono facilmente a riconoscere nel disegno un elefante in un mare di fango grigio come la sua pelle in mezzo a migliaia di scarabocchi assennati, come riconobbero un ufo in mezzo al disegno di mille rottami di un auto demolitore o riconoscere un uomo di colore, dipinto  nel mezzo di una notte africana senza luna… rimaneva di dipingere il bianco degli occhi e dei denti, si impietosì, la squadra fu abilitata. Uno dei sette probabilmente aveva fumato una canna un ora prima della visita, gli altri sei sicuramente l’avevano fumata la sera prima… per questo quelle menti offuscate da mille pensieri irrisolti tramutati in immagini, riuscirono senza grandi difficoltà ad interpretare quei pasticci colorati. La loro mente era accomunata da tutto quel disordine, fu facile per loro, e io ero il loro vice presidente… o presidente… non ricordo, ricordo che in una della mangiate pantagrueliche e bevute a fiumi di fine settimana, promisi alla mia squadra di calcio, che qualora ci fossimo ritrovati primi alla fine del campionato, si sarebbe festeggiato in un nightclub del luogo, con una bellissima ragazza per ognuno al fianco… Finimmo quarti su cinque squadre partecipanti. Non ultimi, quindi in un certo qual modo, onorai la mia promessa e regalai alla squadra molte altri venerdì goliardici, e se non si andò al nightclub, si portarono direttamente tre delle ballerine, ospitate e riverite da noi tutti, Maria la Rumena,  Yelena la Russa insolitamente altruista e Elēna anch’essa Rumena. Rispetto e amicizia da parte di tutti noi, che la malizia la lasciammo nelle fantasie della nostra libidine personale. Venivano a pranzo ora cena fuori dagli orari ordinari che le obbligavano a bere e ballare per ubriachi e “fatti” di ogni categoria…  alle nostre feste non venivano pagate ma per pura amicizia, intanto nascevano sentimenti e gelosie come in qualunque altra storia di ordinario connubio tra uomo e donne.  Maria che ora è una ragazza pienamente inserita nel giusto contesto sociale e gestisce un bar tutto suo, e di Yelena e Elēna non ne so più di quanto non ricordi del periodo della loro conoscenza. Yelena si innamorò di me e io non di Lei, era una bravissima ragazza e sarà tuttora una orgogliosa mamma di una bimba ormai donna. Elēna, rumena, piccola, bella come una bambola, con capelli neri lunghi, mossi, che gli arrivavano al sedere che sembrava l’immagine della salute… occhi scuri e sguardo beffardo e spavaldo insieme. Gli occhi di Elēna erano la chiave del suo fascino interiore, l’esteriore erano due tette troppo grandi per il suo esile e bel corpo, talmente grandi che spesso ci si dimenticava di guardare i suoi occhi parlando con Lei.

Mi invaghii di Lei, Lei si innamorò di me dopo che tutto era finito ormai da anni. Il mio “capriccio” costò caro al mio portafoglio, ma ancora di più al mio cuore. Lei capì dopo questo, e il mio rimase una bellissimo sogno da inseguire che rimasto senza fiato, mi fermai a riflettere con il finale di sfociare nel più sicuro e placido fiume di Susanna. Anche Elēna come Yelena aveva di già una figlia, e durante il nostro vederci per quel periodo ne aspettava un altro… ovviamente non da me che son sterile, ma questo non fu il nocciolo della questione, il punto cruciale fu che da Lei non seppi mai ne della della figlia vivente, ne della neo nascente… lo dovetti sapere da Caterina, la sua amica. Una ragazza alta un metro e ottanta, capelli neri corvini tagliati a “caschetto”, truccatissima con una mise sempre al l’altezza di ogni occasione. Me lo disse quella sera in un albergo di Magürâ in Romania sul confine Moldavo. Venne da me per consolarmi dalla improvvisa partenza di Elēna che disse di dover correre al capezzale del babbo Jhoesep, un vedovo alcolizzato che viveva a poca distanza dal l’albergo Magürâ. Mi consolò talmente tanto, che il mattino seguente, la ricompensai per il “consolo” ottenuto.

Mauro era il proprietario della baita o “casotta” che dir si voglia, in pratica era una stanza grande con un lungo tavolone al centro che poteva ospitare almeno una ventina di commensali, un vecchio televisore che non ho mai visto funzionare, una stufa a legna e in un angolo il camino sempre acceso per cuocere costine e carni d’estate e caldarroste d’inverno. Con Mauro mi vedevo anche per lavoro oltre che per divertimento, e in quelle serate, poi scoprii ben presto che possedeva un “anti dono”, l’invidia, e stupido non fu nel mascherarlo perché lo scoprii circa dopo un anno. Un anno in cui uscimmo spesso accompagnati da compiacenti signorine, anche per brevi gite al mare, o dove si andava spesso al ristorante o in discoteca. Scoprii anche che era invidioso di me addirittura sfiorando la cattiveria perché i suoi occhi che mi gettava addosso dopo qualche bicchiere di vino, non riuscivano più a mentire e non riusciva più nemmeno a controllare bene le parole che gli uscivano dalla bocca che volevano essere di tono allegro ma sprizzavano cattiveria da tutti i pori delle corde vocali.  Mauro era invidioso e geloso di me perché le gite al mare o ingressi al nightclub, vino, costine e caldarroste, le pagavo sempre e solo io e non è così che si fa tra veri amici. Peggio suo, io di amici ne ho sempre avuti molti in ogni fase della mia vita e potevo scegliere, lui no! Ora, le serate in baita Mauro le trascorre con il suo camino che si accende malinconicamente solo di domenica per lui e qualche anziano parente.

Ho fatto amicizia con il mio sarto Cinese. Si chiama Plus, tradotto in italiano scritto direttamente dal mio amico. Plus non capisce ancora bene l’italiano e lo parla con il classico io molto piacele lavolale pel Te.

Però capisce che una giacca larga e lunga di maniche, non può essere accorciata dalla fine delle stesse, perché ci sono i bottoni, tre per le giacche casual, quattro per quelle signorili e cinque per le giacche “importanti”. Non potele taliare botoni, tocco qua, su spalla… e la mia sahariana in jeans di quattro bottoni, era bel è pronta su misura per gli otto, nove kl. che mi son perso camminando, lavorando, scrivendo, vivendo, amando.
Plus, mi aveva affascinato molto tempo fa, e per la sua simpatia, e per la sua serietà professionale.

Un anno prima gli diedi dei calzoncini bermuda per un intervento al ‘cavallo’, perché la cinta non poteva in alcun modo essere rimossa essendo elasticizzata in modo irripetibile con strumenti sartoriali. Lui mi accorciò il “cavallo” quel tanto che potette farlo, ma lo stupore più grande fu quello che innescò la nostra amicizia…

Plus mi disse che le bermuda gli piacevano moltissimo ed erano fichissime. Mi stupì molto, e apprezzai che fece un complimento per un prodotto che dai disegni e colori proveniva dal Mexico, questo suo modo di vedere radiosamente un altro ‘mondo’ oltre che apprezzare il “nostro”, fu per me un segno di altruismo gratuito che apprezzai moltissimo. Plus non chiude mai, se non nelle feste comandate. In un anno ha chiuso i battenti tre giorni per accompagnare sulla riviera ligure il figlio, bellissimo, per un intervento delicatissimo alla spalla che gli impediva corretti movimenti, e tre settimane per tornare in Cina a salutare i suoi parenti, onorare i defunti di quel l’anno e festeggiare in ritardo matrimoni e compleanni. 76 giorni al l’anno per Plus di riposo e 289 di lavoro, ogni giorno per almeno 10 ore di lavoro.

Desidero conoscere meglio un uomo che viene dalla Cina e lavora benissimo per tante ore al giorno e non disdegna nelle poche ore di libertà per andare sui monti bergamaschi a ritemprarsi con la sua famiglia al seguito.
Desidero conoscere qualsiasi uomo che abbia qualcosa da insegnarmi perché ho molto da imparare, oggi da Plus, che vive qui ove son giunto al l’andata del mio viaggio e dopo al ritorno. Sto per giungere a Ranica da dove son partito, il paese dove vivo, scartato il nome del paese che ancora non mi suona simpatico ho l’unico ricordo che ancora mi sovviene nel breve tratto di strada che separa le mie ruote artigliate da Alzano a casa è di Giorgio che era il nome di suo padre a cui Leopoldo Clemente dedicò il nome della trattoria che gestisce a Ranica. Una persona che viene chiamata Giorgio Leopoldo Clemente che viene abbreviata con Giò, Leo, Clemenz, non può essere una persona dai mille volti. Non può essere che una persona eclettica, esuberante e sincera. Clemenz, come lo chiamo affettuosamente io, possiede una comoda casa in centro al paese, ma si è comprato un rudere in collina che poi ha saputo trasformare in una gradevolissimo e confortevole nido in mezzo al bosco. Due Asini, anatre, due cani meravigliosamente meticci e liberi, tre gatti randagi adottati e qualche gallina che gironzola intorno alla casa di Leo sono il contorno del tutto. Quando Clemente non è in casa, di notte fonda, dalla mia casa a valle si sente un forte e disperato ragliare dei suoi asini. È come se avessero paura della presenza di tre Gnomi che si aggirano nella proprietà del Giò. Leo li vide e li filmò sul l’ingresso del viale in discesa che porta alla sua bella baita. Disse che erano simili a bagliori con colori del l’aurora boreale, ma raccolti con tratti ben definiti in figure di uomini luminescenti di poca goffa altezza. Quegli Gnomi discutevano tra loro per un fattaccio successo moltissimi anni prima, quando la proprietà di Leo era di un contadino che chissà per quale motivo decise proprio lì in quel punto dove li vide e li filmò Clemente, di togliersi il dono della vita. Evitai di ricordare come decise di ‘andarsene’. Clemenz dipinge, Leo inventa, Giò ora si gode la pensione e va sugli sci ogni volta che nevica.

Si va alla ricerca di spazi sempre più grandi e si finisce sempre in un angolino di tutto.
Puoi avere una casa con giardino spazioso, puoi avere in affido un bosco o l’ansa di una baia marina, ma di giorno sei intorno ad un tavolo posto in un angolo o al centro fra quattro angoli per un pasto, la sera sei in un angolo del divano, e la notte sei in un angolo retto nel tuo letto.
Puoi avere tutto lo spazio che vuoi ma finirai sempre come una coppia di giovani innamorati che vivono negli angoli di un monolocale soppalcato… in un angolo!
Bisogna saper uscire da questi “angoli”. Se si è costretti facciamo di necessità virtù e ammiriamo tutto lo spazio infinito che il nostro sguardo possa avere, che anche un cieco lo vede se vuole… e lì di angoli non ce ne sono.

Osservo dal solito terrazzo dove fumo e bevo grappa. Al mio fronte un caseggiato lungo venti famiglie con una quindicina di luci che si spargono come zucchero granellato sulla torta appena tolta dal forno. Da molte finestre provenire bagliori violastri di apparecchi televisivi. Persone e cose.
Alzando lo sguardo vedo due lampioni accesi che danno luce sulla strada color di zucca matura… dietro e sopra i lampioni, un magnifico quarto di luna, e alla sua destra, dal l’altro lato Sirio, la stella che si accende prima di tutte le altre.

Dietro le quinte di questo scenario del Creato, un blu inchiostro a colorare i confini del l’universo con un manto di stelle capricciose che si fan vedere quando vogliono.
Bello essere in un angolo… magari anche fatto di cartoni raccattati, un angolo dove poter ritrovare te stesso ammirando le meraviglie del l’immenso. Spero sia un buon giorno anche per Voi… ed a ognuno il proprio finale di racconto… e di vita.

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Abbandonai con moderata velocità anche questo paese insieme a ciò che mi ricordò  uno spezzone di vita con il babbo, altre magnifiche curve scavate nella roccia e intravidi Riva di Solto, altra tappa “obbligata” per una sosta, non fosse che per ammirare la bellezza di quel luogo. Ad accogliere il visitatore un grazioso paese arroccato sulle rocce al ridosso del lago, uno dei due paesi in cui si  riempire il cuore di altre vivide emozioni… dove mi piacerebbe morire…

Era il duemilauno, e ho ben presente l’anno in quanto eravamo a ridosso tra il passaggio dalla lira, ahimè, che si trasformò in euro. La banconota europea doveva sanare i bilanci della nostra povera Italia… ai posteri l’ardua sentenza della riuscita o meno di questo intento. Nessun problema, fu un buon periodo lavorativo e quindi ero del tutto indifferente a questo “cambio” della guardia. Infatti decisi di comune accordo con un mio amico (per fortuna ora ex) di fare un viaggio spensierato anche se un poco azzardato. Destinazione Russia. Avremmo, come sempre, deciso per un viaggio da soli, senza consorti, e con le quali avremmo dovuto ovviamente fare i conti, prima e dopo la partenza, ma con il giusto dosaggio fra tempo e parole, riuscivamo sempre a spuntarla e quasi sempre l’epilogo era: “è l’ultima volta che te lo chiedo amore” …e poi si sa, ogni uno usa la sua tecnica persuasiva, che quasi sempre contiene piccole bugie. Eravamo tanto esuberanti e incontenibili a quei tempi, che le mogli non si opponevano più di tanto. Anzi, a parer mio, erano ben felici di togliersi dai piedi i propri consorti, e la loro debole opposizione era più che giustificata. Per quanto riguarda mia moglie, ammetto che non ero mai molto contento di tanta magnanima accondiscendenza, del resto lei era ed è anche oggi una bella donna e sarebbe rimasta sola…  Mi sa che alla fine il più preoccupato dei due ero io, ma l’uomo è uomo, caspita! Gioco-forza reggevo la parte del duro fino in fondo, ma mezzo cuore lo lasciavo a casa…accidenti!

Tre ore, tanto durò il volo che mi ha fatto venire i brividi…letteralmente, anche per la presenza poco prima dell’atterraggio di piccole stalattiti ciondolanti sulle ali del velivolo. Appena sbarcati all’aeroporto di Mosca ad attenderci c’era un freddo gelido di circa meno20°, ma non fu l’unica cosa gelida. Le guardie, in maggioranza donne, nelle loro vestigia grigio verde spento e logoro, certo con il loro aspetto severo non ci misero a nostro agio, poliziotte senza sorriso, capelli raccolti stile vecchia signora e sguardo truce. Come non bastasse fummo “incanalati” a gesti verso delle corsie segnate per terra da due righe bianche parallele che ci indicavano rigorosamente la “retta via”, con una severità accentuata dal disegno sul pavimento di un busto di donna in divisa militare che con il dito indice proteso verso il naso, stava a indicare SILENZIO!  Un accoglienza da non associare ad uno sbarco a Honolulu nelle Hawaii, dove si avvicinano delle splendide ragazze con costumi sgargianti di colori buttandoti delle collane di fiori a cingerti il collo, l’intanto  dimenando il gonnellino di frasche palmizie cinte sui fianchi.

Traguardi di vita …uno. A me sembra un anno che ti conosco, che so che sei la donna della mia vita. Forse ancor oggi trovo da ridire sul tuo essere, come Tu trovi da ridire in me, ed è il motore che spinge i cuori a volersi amare se possibile ancor più. Lasciare che la vita trascorra senza l’aspettativa un alcunché di emozioni è  sperperare il dono della vita stessa, per questo sei la mia fonte che sgorga acqua fresca. L’amore ha mille facce per farsi riconoscere, mille modi per dire ti amo. L’amore travolgente dei vent’anni… un impetuoso bellissimo ricordo che rimarrà a partire dal compimento degli stessi, l’amore consapevole, il momento in cui si decide di non rincorrere false chimere e scegliere la via migliore, l’amore che si propone nel sentimento apparentemente più tiepido del rispetto. È un momento importante per la vita di ognuno. Tanti anni di lune in cielo trascorsi insieme alla mia compagna con contorno di piccole bugie e ancora qualche gelosia da sedare, ed ecco che l’amore pretende rispetto sulle azioni e le parole che usiamo nel rivolgerci a chi amiamo… con rispetto.

Dopo trent’anni di vero amore, grazie alla mia adorata Susanna, sono arrivato al traguardo del ‘rispetto’, cos’altro mi riserva il destino da parte del l’amore, non m’è dato di saperlo prima, ma se sino ad ora mi ha regalato quella perla di donna che Dio. ha fatto modo incontrassi, seguirò l’amore ovunque mi voglia portare donandoti tutto me stesso, alla sola condizione che Tu sia sempre al mio fianco per percorrere insieme altre strade e raggiungere ancora nuove spiagge. Ti Amo Susanna, Buon Compleanno mio immenso bene.

Grumello del monte, l’ultima volta che lo frequentai fu una sera tarda ed io, mio fratello  e il cognato Angelo andammo in un posto un poco osè, a luci rosse insomma, una sorta di nightclub camuffato da discoteca, ma i separé dove ci si appartava a pagamento per ‘necessità orali’ e palpate alla polipo gigante erano del tutto materiali e non lasciavano alcun dubbio sulla vera identità di quel locale. Io ero, senza vanto, un abituè di certi locali, mio fratello Emi un po’ meno, e nostro cognato ancor meno perché troppo impegnato a lavorare parecchie ore ogni santo dì, il rimanente era il sociale, il cibo, cacca e dormire.

Entriamo e subito ci accoglie una tipa che in totale aveva addosso dai venti ai trenta centimetri quadri di stoffa, due gambe che sembravano iniziare a Bergamo per finire a Brescia che stavano su di un paio di tacchi che le faceva arrivare fino a Verona. Ci fece accomodare su delle poltroncine alte da terra una spanna che quando ci sedemmo riuscimmo a vedere chiaramente il colore delle mutandine tanga che la ragazza indossava, che anche non avessero avuto un colore, avremmo sempre e comunque immaginato la stessa meravigliosa perla nascosta dal guscio di un ostrica, bene, era fatta, ora si era lì, j uno accanto all’altro ed era inutile ci parlassimo perché la musica assordante non ce lo permise, e lo stesso non aveva importanza alcuna parola, ognuno guardava avido di gambe in minigonna che ci scivolavano davanti… Angelo fremeva e continuava a girarsi a destra e manca, i suoi occhi non perdevano nemmeno il tempo di battere le ciglia perché sbarrati alla ricerca di ‘prede’, sembrava un bimbo in un negozio di caramelle con gli scaffali per riporle alte un metro e mezzo. Era inquieto e nervoso Angelo, talmente teso che ad un certo punto, al passaggio di una bella entrenous si sollevò facendo molla sulle gambe e con uno scatto repentino le afferrò al volo una coscia cingendola con due mani, fino a farle scivolare su nelle parti della sala giochi. Ovviamente io e Emi cercammo di ‘placcarlo’ ma non riuscimmo ad evitare di essere ripresi da un enorme buttafuori tatuato che ci ammonì di tenere a freno il “ragazzo caliente”. Il resto della nottata trascorse in modo che non ricordo bene… la memoria nel ricordare le altre ore che seguirono mi sfugge… forse perché si era sposati o impegnati tutti e tre… fantastico mitico Angelo, che quando è in compagnia di un altro mio cognato, lo canzoniamo chiamandolo ‘Angel freç, fradel del pôèr Sugamá de Bagnatica, e öl pader dè tôç dú, l’era öl Pierí Frer che l’era spüsat la Tirabaciú dê Potranga.

L’Angelo detto il freddo, (Angel Freç ) perché il suo sguardo era freddo come quello d’un pesce lesso e con le donne non ci sapeva troppo fare, era fratello del povero defunto Paolo Pezza ( pôer Sugamá ) l’asciugamani di Bagnatica che fu il paese dove visse, così chiamato perché prima di importanti decisioni, si lavava e poi si asciugava le mani con una pezza appunto asciuga mani.  Il papà di entrambi si chiamava Piero Pezza (Pierì  frer, Piero il fabbro ) che di mestiere facile supporre facesse il fabbro, costui sposò la signora Lina Tiraboccioli ( Tirabaciü la ‘Tirabaci’ ) di Ponteranica, perché in tempo di guerra al passaggio degli alleati per le strade di Milano, “tirava baci” a tutti i soldati che incontrava con lo sguardo e sembra che non si fermasse solo a smancerie scoccando baci sonori fatti tra mani e bocca, ancor peggio pare che il ‘vizietto’ gli rimase senza il passaggio dei militari, ma anche nelle numerose feste ai giovanotti del paese molti anni dopo la liberazione d’Italia dalla seconda guerra mondiale.

Lasciai Grumello scoppiettando di marmitta dopo la grande curva, svaniscono pensieri di amici, cucina, tette, “ballerine” e parenti, conte decaduto’ compreso, ora sono solo di passaggio…

Ogni volta mi chiedo quanto avrò il piacere di ritenermi ancora come ora, un motociclista, un bikers, un bastardo su due ruote con tatuaggi sui bicipiti. Che se i tatuaggi dovrebbero  intimidire e affascinare, a me rimane la Madonna delle Grazie su una spalla, e una Croce cinta d’Alloro sull’altra che dopo un ventennio sbiadiscono sulla pelle ma mi si imprimono saldamente nell’Anima… al riparo dalle cazzate che ancora combino, e di certo in ugual modo le figure Sacre non intimoriscono più nessuno, malgrado più di un miliardo di “fedeli” sen’è persino perso il semplice rispetto e doveroso timore.

Ma alla fine sono un motociclista bastardo, un bikers ormai solitario che sogna come quando aspettavo con ansia mi si sostituisse un carburatore “14” Bing con un “16” Dell’Orto… due cavalli in più aggiunti al motore del mio ‘cinquantino’ Gerosa Zundāpp… la mia prima moto da “cross” che ebbi sulla soglia dei miei quattordici anni. Quando mio padre me la comprò a rate costava la bellezza di 375mila lire, l’equivalente odierno di quasi 200€… Costava poco di più l’Ancillotti con motore Shasc, 425mila£. Veniva da Firenze questa motocicletta innovativa in tutti i sensi ed è a lei che i signori Polini debbono la loro fortuna… il papà di quei ragazzi vendeva benzina miscela a litri travasata da canistri di latta, ora quarant’anni dopo i figli sono proprietari tra le altre cose di stazioni di benzina in tutto il mondo e il loro nome figura i tutti i circuiti da GP d’Europa e non solo. Per questo scelsi la Zundäpp, allora come oggi preferisco fare come i salmoni, controcorrente, con il resto della gente mi piace dividere l’amore non gli oggetti e amo faticare per riuscire a deporre le uova alla sorgente.

La moto è un pezzo di ferro e non ci si può innamorare ma ci si può innamorare del senso di libertà che  ti regala il vento in faccia e tanta innocente spavalderia che consumi viaggiando in sella ad una moto. Quel sentirsi a posto anche dopo trecento kilometri macinati di fresco tra strade di molta polvere, sporchi sul giubbotto di pelle ma puliti dentro da pensieri indesiderati.
È una vera passione la moto, anche se non può minimamente competere con l’amore che si prova per una Persona. 💕, e allora lei si vendica ricordandoti che quando ti sei presentato in sua compagnia, la tua autostima era esplosa dal tachimetro che la misurava, e hai fatto palpitare il cuore di chi hai amato o di chi ami. Ecco allora spiegato il motivo per quanto si ama tanto la moto, forse perché non c’è un età in cui rallenti, ma si apre sempre più la manetta del gas, non come adesso che viaggio sereno lasciandomi alle spalle Grumello del monte e percorro lunghi tratti di strada nella campagna con poche case e molti lampioni, vado verso Castelli Calepio, il prossimo paese che è davanti alla ruota di qualche kilometro. Non c’è niente che mi possa ricordare persone o cose tra campagna e lampioni, ho tempo per gustare il piacere di avere sotto il culo l’oggetto del mio più grande desiderio, il mio ego personale, il mio Albero dei Moroni, la mia fantastica GS, la mia bellissima moto, per questo penso a quella moto con cui feci uno dei viaggi più belli che abbia mai fatto, quella volta che partii solitario per Bachau in Romania.

Una sera di fine ottobre dico alla mia compagna che  sarei partito  per la Romania con la mia Adventure nuova di pacca. Cosa ne pensò lei, egoisticamente non ricordo, ma allora funzionava così. Era uno dei miei spazi, una delle mie piccole grandi pazzie. Fu così che partii un mattino di novembre da casa mia in Bergamo, la prima tappa fu di andare al cimitero dai miei, a Villa di Serio, così, forse per avere una sorta di benedizione, ricordo che all’ingresso una signora stupita forse dal mio strano e inusuale abbigliamento da motociclista, dato che faceva già parecchio freddo, mi squadro’ come si guarda un marziano, e dopo avermi chiesto dove andassi, io risposi… in Romania, e questa ancora più stupita mi raccomando’ di fare molta attenzione. Non so… Ma ebbi la sensazione che mia mamma stessa me lo raccomandasse nei panni di quella gentile e premurosa signora, e partii, testardo e incosciente come di mia natura quando voglio  assolutamente qualcosa invece che umilmente limitarmi nel desiderarla.

Cartina sul serbatoio con nastro adesivo che copriva i lati di una busta di plastica che la conteneva, nel 2001 i satellitari erano solo per auto da sogno, figuriamoci se le moto ne fossero provviste, via in autostrada per il confine Triestino, alla prima dogana. A parte il freddo pungente, nessun intoppo, macinavo chilometri con una determinazione che nemmeno sapevo di possedere, e comunque quella volta mi ero intestardito di voler percorrere il massimo della strada possibile. Infatti verso sera inoltrata, arrivai al confine di Arad, in Romania, non scorderò mai che dopo aver pagato il biglietto autostradale, avanzai di qualche metro per fermarmi a sistemare i soldi di resto, ma sorpresa! Le gambe si erano intirizzite dal freddo a tal punto che si bloccarono e non riuscivo a muoverle, i piedi rimasero inchiodati alle pedane, risultato cado di lato, io, moto e bagaglio, rimanendo per terra qualche minuto prima di riprendermi, e a fatica estrassi la gamba incastrata dalla moto. Ma mi rimisi in marcia poco dopo nel bel mezzo di una fitta nebbia, alla ricerca di un albergo che mi ospitasse per il meritato riposo. Finalmente dopo aver percorso in totale 1300 chilometri, il meglio di quanto abbia mai fatto prima e quanto poi sino ad ora.  Intravidi un forte bagliore  che tagliava come una lama la spessa nebbia, era la rassicurante e invitante luce di un insegna d’albergo cinque stelle, e vi assicuro le meritava tutte, e il prezzo adeguato allo standard rumeno dell’epoca, 70 euro per cibo, pernottamento, parcheggio e mance comprese, ma non era il motivo per cui mi trovavo li, come non lo era il solito motivo del sesso a buon mercato.

Troppo triste il solo pensarlo, trovo penoso che delle povere ragazze si offrano per pochi denari, e mi fa l’effetto contrario, invece che eccitarmi mi rattristo a manetta, non c’è paragone con la sana conquista. Il mattino seguente di buon ora, riprendo la marcia, un pallido sole sembrava accompagnarmi con il suo tiepido conforto verso gli ultimi settecento kilometri di marcia rimasti, direzione Bachau un grazioso paese ai confini della Moldavia, la mi recavo in visita ad un gruppo di persone conosciute in Italia qualche tempo prima, a loro insaputa comunque perché loro stessi ignari della mia visita improvvisata. Così percorro un buon tratto di strada tra meravigliosi saliscendi, nel bel mezzo di colline appena tali tanto eran dolci, non fosse stato per quei boschi di betulle e faggi inbrulliti dallo stanco autunno, sembrava di trovarsi tra i saliscendi ben coltivati e contornati da cipressi della nostra Toscana a riposo per l’inverno, poi tratti diritti con curve appena accennate, e di nuovo paesaggio collinare.

Finché nel primo pomeriggio ma già all’imbrunire arrivo a destinazione, entro in un bar per un caffè e telefono a Radu un amico, questi dopo lo stupore iniziale e un po’ incredulo, mi raggiunge poco dopo accompagnato dalla sorella, baci abbracci di rito e mi si chiede cosa volessi fare, e per quanto tempo intendevo rimanere in Bachau, io risposi che di preciso non sapevo, che vedrò. Radu e Elena tanto insistettero che mi fu impossibile rifiutare il gentile invito di passare almeno una sera e una notte a casa loro, che intanto ci pensai dovetti assolutamente accettare di essere ospitato per la sera e per il resto della notte presso la l’abitazione dei loro parenti di origine zingara, nel villaggio poco distante di Rachitoasa. Mi fecero da apri strada con la loro auto, e io dietro per una quindicina di kilometri perlopiù fatti salendo per una tortuosa strada di montagna con il mio cavallo di ferro, finché si giunse in quel grazioso villaggio rurale alpino, sembrava di tornare indietro nel tempo di almeno cento anni, le case erano per la maggior parte di legno e tufo, tutte ad un sol piano, steccati di legno che delimitavano le proprietà, non erano più alti di un metro, come volessero indicare che tutti erano padroni di tutto, e nessuno di niente, una comunità. I soli mezzi che mi capito’ di vedere erano dei carretti trainati da cavalli magri e scalcinati quasi a voler sottolineare la povertà del luogo, che non doveva comunque essere confusa con la ricchezza di fierezza dei suoi abitanti per lo più zingari, con rumeni in minoranza.

E dopo le presentazioni di rito con il resto dei famigliari, venni invitato a mangiare alcune loro tipiche pietanze e a bere del loro vino, fresco d’annata di cui andavano particolarmente fieri. A mia volta cercai di contraccambiare con ottime formagelle e salame nostrano che avevo portato apposta, ma ricordo che non ne furono particolarmente colpiti, come del resto non lo fui io per il loro cibo e per il loro vino, ma ovviamente mentii spudoratamente per non offendere la loro entusiastica ospitalità. Ricordo che finì in una bella ubriacatura generale, tutti ciucchi, anche i nonni, e terminó con un bel braccio di ferro tra me e i maschi della famiglia, e devo dire che ben mi difesi, probabilmente perché ero un po’ meno ubriaco di loro, verso la una, tutti a nanna finalmente, ero un po’ stanco, non tanto per le le 435 miglia che mi ero pippato, ma per tutto il resto della moviventatissima serata. Il mattino seguente, Elena, l’avvenente sorella di Radu, venne a bussare alla porta dove mi alloggiarono, io risposi e mi alzai dal letto per andare ad aprire, vidi lei e accanto un bambino di dieci, dodicianni anni circa con in mano un secchio colmo d’acqua e un mestolo, e li guardai stupito gettando lo sguardo intorno mentre mi fregavo le mani incrociate sulle braccia per il freddo intenso, al che capii che mi invitavano a lavarmi esattamente li, fuori, nel cortile, nel bel mentre che iniziava pure a cadere qualche fiocco di neve lieve trasportata dalla aguzza brezza  mattutina, ok mi dissi togliamoci il pensiero, mentre il bambino mi versava lentamente l’acqua con un mestolo, mi sciacquai velocemente il viso e le mani, ringraziaii ed in fretta rientrai, della colazione nemmeno se ne parlo’ non usi del farla, nemmeno si posero il pensiero di chiedermelo. I Rumeni che io ho avuto il piacere di conoscere, non hanno preferenze di un dato orario per mangiare, in genere mangiano quando ne hanno voglia, e perché ciò accada, bisognerebbe scomodare la storia.

Verso le dieci arrivo’ anche Radu, intanto la neve si era intensificata e scendeva più compatta e copiosa, tanto che decisi di lasciare la moto da loro in custodia e me ne andai con un taxi che feci arrivare telefonicamente da Bachau. Ringraziai tutti e me ne andai in un più confortevole albergo dove alloggiai per alcuni giorni a venire. Il tempo però non volgeva al meglio, anzi peggiorava sempre più, rischiando di rimanere bloccato dalla neve anche per mesi, motociclisticamente parlando, fu così che conversando  con alcune persone in albergo conobbi una persona che mi diede lo spunto per uscire da quella situazione, mi consiglio’ cioè di farmi trasportare con un carrello la moto, mentre io sarei stato comodamente al caldo nel furgone che lo trainava. Si trattava del furgone adibito al trasporto di persone che faceva la tratta dalla Romania a Torino per “fare il cambio” delle ragazze che lavoravano nei nightclub del capoluogo Torinese, profittavano così dei passaggi pure alcuni parenti delle ragazze stesse. Pattuito il compenso, ci ritrovammo il tal giorno alla tal ora e… partenza, anzi ritorno per l’Italia, che comunque dopo un po’ mi manca sempre, qualunque sia il viaggio, ovunque mi trovi, la mia terra e’ unica, e mi manca. Sul pulmino feci conoscenza di un sacco di persone giovani e meno, ognuna con la sua storia da raccontare, purtroppo quasi sempre triste data la natura del loro viaggio, nonostante la buona compagnia, la percorrenza, era molto noiosa, forse anche per la velocità modesta che non superava mai gli ottanta, novanta kilometri orari, fu così che in quel dell’Austria ad un autogrill per un rifornimento, chiesi all’autista di scaricare la mia moto dal rimorchio e mi comprai un paio di quanti invernali rivestiti all’interno con lana di pecora, di quelli che i camionisti usano per smontare le gomme del camion quando bucano una ruota d’inverno, salutai tutti, ringraziai e orgogliosamente ripresi la marcia in sella alla mia splendida compagna di avventura, la mia Bmw. Cinque, sei ore dopo ero a casa da mia moglie entrambi felici di rivederci, ed io orgoglioso di aver dimostrato ancora una volta a me stesso di poter affrontare qualunque cosa con determinazione, coraggio e ancor più, un bel po’ di sana incoscienza, che se non c’è l’hai, viaggi poco, o non viaggi per niente.

Ci sono molti modi di viaggiare, e oggi viaggio comodo sulle ali dei ricordi e poco avanti questi pensieri, finalmente vedo il grande portale ottocentesco che cinge in chiusura un magnifico parco che abbellisce una villa barocca. Questo portale arcuato si intraversa volgendo l’ingresso direttamente sulla strada provinciale e poco prima si intraveda il cartello che indica il nome del paese, Castelli Calepio, le mie due ruote mi ci hanno condotto cullate da dolci rimembranze che hanno fatto capolino dalle pieghe della mente sbadigliando un poco. Dopo il grande cancello di ferro del portale in pietra, il paese mostra il suo ingresso come fosse attraversato da due lunghi serpeggianti binari con palazzi e case che ne cingono i lati e fanno bella mostra di tutte le attività commerciali di questo luogo. Fra gli altri, le modeste vetrine di una officina meccanica che espone due macchine per ognuna ad invitarne l’acquisto. E lì che comperai in società con il vigá la Mercedes 240 D verde metallizzata con interni in velluto verdi pure quelli, calotte copricerchi in acciaio e verdi come l’auto. Non era la mia prima Mercedes, quella precedente era azzurra tinta pastello, fari l’impiedi al l’americana con motore che funzionava come un orologio svizzero, sembrava di sentire una sinfonia precisa di suoni e rumori, ma per un giovane nemmeno trentenne era troppo svilente l’averla pagata solo 500 mila lire a un contadino che l’aveva usata pochissimo e che si vergognava di andare in paese con il mirino sul cofano. Era perfetta, quella Mercedes, pur avendo più di quindici anni e sembrava mantenere ancora il fascino delle auto d’epoca, non fosse stato per il colore, pareva nel l’immaginario, vederla sfrecciare come ammiraglia alle sfilate fasciste di qualche decennio prima. Dei giovanotti non potevano avere successo nel caricare le ragazze con una macchina che sembrava rubata di nascosto al nonno mentre dormiva. Allora s’era di cambiarla, sostituirla con una Mercedes che sapesse di regale ma allo stesso tempo anche più giovane e filante d’aspetto. Eravamo ancora a Cicola io e Claudio quando la comprammo, ci serviva perché le telefonate per i possibili acquirenti di un cucciolo in un giorno erano una, due, forse tre, ma le ragazze con cui aprivamo “filarini” o tentativi tali, ci telefonavano almeno una decina di volte dal mattino alla sera…serviva un altro tipo di automobile, oggi, con il senno di poi, andrei volentieri in pullman da una ragazza… potessi ancora avere quegli anni… anche a piedi.

Ce la vendette la sciüra Valentina e suo figlio Marino quella “Verdone bella”. Si divertivano tanto ad ascoltare le stupidaggini goliardiche che raccontavo loro intanto che  rifornivo il “mezzo” di carburante, in genere raccontavo le nostre avventure amorose, e ripensandoci penso abbiano creduto solo ad una minima parte a ciò che dicevo, erano troppo ‘strane’ quelle storie…

Come quando una sera andai a Seriate per “caricare” la Veronica dopo il suo orario di lavoro per portarla in cascina a fare quello che facevano tutti i ragazzi della nostra età, non fosse che un amico mi avvertì di uno strano comportamento di cui si andava “bisbigliando” sulla Vero. Guarda, mi disse l’amico, portala in un posto isolato mi raccomando, non portarla in un hotel o in un palazzo con più appartamenti… perché chiesi io!? Fai come ti dico mi disse e capirai da solo il perché. Beh! la portai in cascina, più isolato di così, c’eravamo solo noi due in una notte fonda e nera come la pece, noi e circa un centinaio di cani… la signora Valentina chiese, e allora!?, e allora risposi io, eravamo solo noi due e un centinaio di cani che si misero tutti ad abbaiare e ululare quando la Vero cominciò ad urlare a più non posso nel momento del coito. Di certo non fu facile per me “terminare” ciò che stavo facendo e siccome i cani non smettevano più di abbaiare e ululare, dovetti fingere di avere un orgasmo perché l’amato ‘fratello’ non rispondeva più ai comandi, la mente si era impossessata del più nobile cuore e sentiva solo lo sgradevole piagnisteo canino. Capii il perché fossi stato avvertito dagli “amici”, che stronzi se la ridevano da giorni.

Non sarebbe stata la prima volta che si prendevano gioco di me gli “amici”, ricordo di quando mi presero in giro per mesi commemorando quotidianamente di una serata passata insieme in un nightclub. Todd Daun, detto ‘all l’italiana’, che in inglese non lo so scrivere e non me ne può fregar de meno di saperlo fare. Un locale a luci rosse nel centro di Milano, m’innamorai perdutamente di una ragazza in sala che prestava sensazioni proibite dal nostri tabù. Al secondo incontro in quel nightclub, portai a Sonia un bellissimo anello di alta bigiotteria accompagnato da un mazzo di rose rosa rigorosamente dispari che a quel l’epoca costava quanto si guadagnasse un muratore in quasi un mese di lavoro.  L’avessi mai fatto!!!  Come ci si può innamorare dopo poche ore che conosci una ragazza che poi, in oltre, non è la più bella del locale, mi dicevano gli ‘amici’ che in quei momenti erano magari sinceri, e per loro fu motivo più che sufficiente per tormentarmi mesi e mesi prendendomi in giro, e spesso con un bel pizzico di malignità. Era bella Sonia, paffutella ma con occhi e capelli di un nero corvino che toglievano il fiato.

Ho sempre rappresentato un modello di fascino ambiguo semplicemente per il mio tono di voce e il resto del corpo, sopratutto la mia faccia, son da sempre lo zio mancato di qualcuno, che alcuni riesco con tutto il cuore ad accontentare, altri aimé meno, e chi per niente, normale che un tale personaggio, ispiri sempre quel poco d’invidia, e gli ‘amici’ in quei frangenti se lo ricordano… eccome se lo ricordano. Mi piacerebbe tanto potessero sentire loro il peso di questo mio dono che è anche il mio fardello, per una settima soltanto. Mi piacerebbe gli ‘amici’ sentissero il peso di essere tutti quelli che si aspettano un qualcosa da qualcuno. Mi piacerebbe, ma non voglio e con il cambio dei tempi, continuo imperterrito ad occuparmi il più amorevolmente possibile al prossimo che incontrerò ben sapendo che si aspetterà un qualcosa da me. Non tutte o tutti sono ‘amici’, per grazia esistono anche quelli veri. Amiche e amici con cui ti raffronti per imparare e per insegnare là dove è possibile. Sono pochi ma son buoni. Meglio pochi Amici veri che moltitudini di gente da doverne dominare l’invidia, perciò è un eterno cercare di essere il meglio di noi al servizio degli altri… non conosco altri modi per chetare la coscienza ma mi prefiggo di non ancorami mai su vecchie e superate convinzioni. Penso, penso, su questa moto penso e percorro strade e paesi ricordando storie e luoghi che si mischiano tra loro fra  realtà e cose vissute, è un miscuglio di emozioni che emergono in uno stato di bene personale che nel mio caso è la moto e il viaggiare con lei. Ritornai in me dopo quello stato di trance e continuo con i ricordi che mi legarono a loro più di trent’anni della mia meravigliosa tribolata vita…

Si divertiva un sacco la sciüra Valentina, e gli raccontai più di una volta la storia di ‘Londra’… gli piaceva tanto risentire quando partimmo per l’Inghilterra diretti alla sua capitale. E fu quella volta che partimmo, il solito io, mio fratello Adelio e l’allora sua sposa Anna e Patrizia la mia compagna, colei che fu la mia fidanzata e promessa sposa, e non finì così. Partimmo, andammo a Londra per una breve vacanza…

Patrizia, io,  Anna e Adelio. Ognuno ha le sue fobie, e una delle mie è certamente volare in aereo plano. Ero terrorizzato al l’idea del volo, qualche giorno prima non stetti bene al pensiero di volare, ma dovevo darmi il giusto coraggio per dimostrare alla mia affascinate compagna del tempo di essere un uomo coraggioso, quindi mi diedi un tono rassicurante quando salimmo a bordo di quel mastodontico uccello d’acciaio. Sciüra Valentina, inôtel giragà n’turen… inutile girarci attorno alla storia, fini che su quel l’aereo di due corsie a tre posti, fummo io da un lato, la Patrizia dal l’altro, e lo stuart nel mezzo, ognuno con la mano a dita incrociate nel l’altra. Anche Patrizia se la faceva sotto in aereo, e ci salvò l’assistente di bordo tenendoci per mano. E Valentina rideva, rideva e io me ne dovevo andare perché si era fatta la fila dietro la mia auto al servizio carburante.

Intanto mi scema da sotto gli occhi anche Castelli Calepio, che già mi fa sentire il sapore di tinca, sapore di alghe di lago a Sarnico, anche s’ho da varcare la soglia di altri paesi. Sembra di vedere il lago al di là del pianoro di Castelli che sprofonda d’improvviso al suo orizzonte come ad ospitare le rive di un lago. In realtà il dislivello porta sulla strada di Tagliuno, un bel paese che costeggia il fiume Oglio lo stesso che sfocia nel, vicino lago di Sarnico. Il fiume Oglio, ogni anno è protagonista dei temerari che si gettano nelle sue acque apparentemente placide, ma in realtà tanto insinuose da prendersi qualche vittima che pecca di presunzione nel dargli troppa confidenza. Una sola volta vi andai con Maurizio, Osvaldo, Marina e Marta. Tre uomini e due donne, fatti due conti, uno doveva rimanere a ‘piedi’ di donna e non volevo certo essere io, per attirare l’attenzione mi gettai senza pensarci un momento in questo grande fiume, riemersi una ventina di metri più sotto e con quattro bracciate, terrorizzato afferrai un ramo di un salice piangente che sporgeva da riva e con un sol balzo guadagnai la riva, al sicuro. Tornai dagli altri fingendo non fosse successo nulla di grave e Marina mi venne incontro per sapere come stavo… non fui io quel giorno a rimanere senza una donna…

Apro di nuovo il gas, è come se quel ricordo ancora mi facesse rabbrividire al solo pensarlo, ed è un attimo che raggiungo Castel De Conti, altro paese immerso nella quasi totalità del verde con la vista del solo borgo storico che attraverso, e se esiste una parte del paese più moderna, non la conosco. Il paese è scosceso, a monte il caseggiato antico e sulla destra del mio cammino, il borgo storico di Castel de Conti. In pratica, un piccolo castello medievale con ricovero servitù e stalle annesse, di cui una piccola parte fu adibita in tempi moderni alla ristorazione e dove trovare più tipico il gustare rane fritte, se non negli scantinati di quel castello. Non ero in età di “rane”, ero in età di hamburger, ma faceva figo ci portassi l’allora mia fidanzata ufficiale Luisa che poi divenne ed è tutt’ora la mia ex moglie, e non lo dovrebbe più essere. Molto tempo fa chiesi e non ottenni l’annullamento del nostro matrimonio, dopo una cospicua somma sborsata per l’avvio delle pratiche ed estenuanti viaggi durati più di due anni per colloqui con il tribunale della Sacra Rota… mi fu detto di no. Venni comunque rassicurato dal l’avvocato ecclesiastico che se c’avessi riprovato il successo sarebbe stato garantito. Passi per altri due estenuanti anni di scartoffie, ma altri soldi ancora, per me significavano e significa ancora che non sto più parlando chiedendo un qualcosa a Dio. ma lo sto chiedendo agli uomini, e per quanti soldi possa avere ancora a disposizione difficilmente saranno mai impiegati per un secondo tentativo di annullare un grosso errore della mia vita dove ho semplicemente ma tragicamente confuso il voler bene con l’amore. Venti anni di convivenza e dieci di matrimonio civile possono bastare alla mia coscienza per convincere l’anima che Amo Susanna, mia moglie adesso e per sempre e sono certo che è lo stesso pensiero di Gesù, perciò tanto mi faccio bastare e ce n’e d’avanzo per la pace del mio spirito.

E sono a Villongo che nome più espressivo non poteva essere dato ad un paese Longobardo, altro paese che non mi dice nulla se non il piacere di attraversarlo sulla mia potente moto. Nessuna cazzata combinai in quel bel paese, e nemmeno cose belle così che qualcuno si salvò  e qualcuno perse forse un ‘qualcosa’ che potevo dare… chi non ho avuto il piacere di conoscere. Altro verde a destra, verde a sinistra e caseggiati che sanno di lago. Lo stesso che andare al mare e cominciare a vedere quei pini che sanno di Roma. Alti e con un solo grande grappolo di aghi cuneiformi sempreverdi, nel tanto si sente un tenue odor di salsedine e qualche miglio dopo vedi la spiaggia e il mare. Invece vidi Sarnico, è già finita la tratta di Villongo Longombardo.  La prima sosta che feci fu una tappa obbligata per chi frequenta quei posti. Mi fermai nella grande piazza antistante dove la maggior parte dei viandanti su due ruote spinte da un motore si ferma. È come rendere omaggio ad un alto valor militare, un ossequioso fermarsi in mezzo ad altre cento moto parcheggiate sapendo di essere osservati da mille occhi che fingono indifferenza ma hanno di già iniziato a parlare di Te e della tua moto. Parcheggiai sul cavalletto “laterale” che fa più figo, tolsii guanti e poi il casco… più lentamente possibile, sistemai  alla selvaggia il cuoio capelluto con una manata passata sul capo a dita aperte, uno sguardo veloce allo specchietto per controllare se c’erano peli nel naso, e con noncuranza avviarsi con passo da duro che ciondola spavaldo nel suo incedere… e casco alla mano verso il bar per un caffè.

Un buon caffè bevuto in un tavolino all’aperto con una sigaretta , magari la prima del mattino, gambe allungate accavallate alla “burina” e sguardo su quel magnifico albergo con i balconi che sembrano ringhiere di palazzi vecchi nei borghi dei Navigli a Milano, che quando penso ai Navigli, penso ad Alda Merini. Non amo leggere, preferisco scrivere, questo mio modo di vedere le cose mi porta inesorabilmente ad essere un pessimo lettore, e non conosco che pochi brani famosi di scrittori e poeti famosi.  Amo Alda Merini perché in quel niente che ho letto di Lei, ho comunque sentito un ‘contatto’ che di più intimo non c’è. Lei Donna, io uomo. Per me era lo stesso leggere di Lei e nel contempo essere in una delle sue stanze sui Navigli impiastricciate sui muri con del rossetto che ricordavano un numero di telefono, o vedervi scritto con una matita una delle sue molteplici espressioni d’Amore di rabbia, d’odio e Fede. Stanze intrise di fumo di sigarette fumate in dismisura come quanto Alda beveva vino, per stordirsi, per confondersi e non dovere per forza confrontarsi con un mondo che non le apparteneva se non per insegnare a chi voleva imparare. Ad una mia carissima amica dettava due, tre, quattro poesie al telefono, di getto, poesie dettate nel mentre che per la prima volta poetava, poi generalmente si spazientiva e la mandava a quel paese. Grande Alda. Bellissimo quel l’albergo a ringhiera fiorita che si affaccia sul l’estuario del fiume Oglio che da l’inizio al lago di Sarnico. Un canale largo quanto basta per confonderlo con il lago stesso alla foce. Di sera d’estate, la piazza di Sarnico si riempie di luci che si riflettono nel l’acqua illuminando a giorno quel bellissimo Albergo.

Fumavo la prima sigaretta del giorno, sbracato a gambe tese a piedi incrociati, amorevolmente stordito dal primo fumo che inalai quel giorno, e dopo aver bevuto un ‘ristretto’ corroborante forte a tal punto da mischiare il suo stordire al pari della sigaretta. Non mi restò che arrendermi e pensare in santa pace, senza il piacevole assillo di governare 110 cavalli motore da dietro un manubrio. Un attimo di quiete, e penso con davanti tutti quei gerani rossi, bianchi e rosa che adornavano i balconi del l’albergo Mirafiore. Lena e Samuele, iniziò lì la loro storia… e forse finì lì. Lena era una bellissima Rumena. La conobbi in un nightclub, arrivava dalla Romania in compagnia di altre amiche. Sammy se ne innamorò subito, nonostante gli stupidi pregiudizi sul presunto lavoro di ‘ballerina’ che ‘usavano’ per guadagnare soldi da mandare a casa per la famiglia, dove il padre in genere era un alcolizzato cronico e la mamma con altri figli da sfamare senza nessun entrata che quella della figlia entraneuse in Italia. Lo stesso delle sue amiche che cercavano attenzioni particolari da parte di uomini ubriachi e strafatti per poter spedire a casa il denaro che serviva a sfamare il figlio o la figlia o i figli. Ragazze che avevano dai 18 ai meno dei trent’anni, e alcune si dichiaravano maggiorenni ma avevano sedici anni o poco più… uguale misura d’età trascorsa per un cavallo da corsa che oltre ever smesso di galoppare, non serve più nemmeno per la monta. Come Lena, la morettina con due seni da far impazzire un gay del sesso opposto, piccolina ma bellissima e piena come il meglio del fiore di quel l’età, qualcosa alla Cleopatra di Liz o al Trono di Spade della Calisi.

Samuele era innamorato di Lena, o forse lo era della sua esuberante età, fatto sta che i due vivevano una storia di night e d’amore. Lui quasi quarantenne e Lei una finta maggiorenne. Si incontravamo spesso al Mirafiore, per brevi scappatelle di fine settimana. Samuele era sposatissimo e oltre alla pena di tradire la moglie Annalisa, aveva anche il cruccio di tradire la fiducia dei suoi due figli adolescenti Marco e Andrea. Mille storie vissute di notte al chiaro di luna in riva al lago o al chiaror di lampade psichedeliche, un amore clandestino ma sempre d’amore si trattava pensò Sammy, fino a quel sabato che non vedeva Lena da più di tre mesi. Disse che doveva stare con la sua famiglia in Romania perché il padre Gheorghe stava molto male… e accadde l’inaspettato.

Erano nella stanza 27, la solita, e dopo alcune smancerie, Sammy volle fare al l’amore con la sua Lena, lei riluttante lo abbracciava, lo baciava e smorfiosa gli faceva le fusa ma non si spogliava e non si concedeva, finché Sammy impaziente gli tolse gli indumenti che riuscì di fare… Lei spense la luce ma la luna beffarda si imponeva luminosa tra le fessure degli antoni della finestra a ricordare che era estate, a questo punto non fu possibile per Lena nascondere una prominente protuberanza della sua pancia, e non bastasse il seno generoso, era diventato straripante. Sammy si fermò dal baciarla e respingendola a braccia tese la interrogò con uno sguardo inquisitore, Lena a voce con il suo solito italiano stentato che tanto piaceva replicò, mangiato molto pane amore, vabbè sei bella lo stesso rispose Samuele e continuò a sbaciucchiarla in ogni dove. Dopo i baci l’amore, quello vero, di sesso e carne, e qui cascò l’asino… ad ogni ‘colpo’ d’impeto Lei vagiva un gridolino di dolore, qualcosa non funzionava al punto giusto. Non era troppo pane, forse era troppo pene, visto e considerato che Lena era incinta, e non certo di Sammy che dopo il secondogenito avuto anni prima con Annalisa, insieme  decisero che fosse meglio che al marito fosse praticata la vasectomia per escludere totalmente la possibilità si potesse mai più procreare. Se Lena era incinta, di certo il padre non fu Sammy, e i tre mesi passati a curare il padre, probabilmente curarono solamente le voglie di un amante in Romania, che molto tempo dopo si seppe non essere l’amante come il compagno del Mirafiore, ma un marito vero e proprio con cui aveva di già avuto in precedenza un altro figlio. Non ancora maggiorenne incinta del secondo figlio.  La loro storia iniziò e finì in riva al lago alla stanza 27 di quel bel l’albergo pieno zeppo di gerani multicolori.

Dietro quel l’albergo, il ristorante Gallo, di questo posto ho la memoria di una foto in bianconero con davanti una ventina di persone schierate in posa. Da sinistra mio Papà Giuseppe che cingeva la vita della prima mia sorella che si sposò con Piero il marito al suo fianco e poi cugini, mamma e parenti vari. Sono passati troppi anni per ricordare altro di quel giorno. Anche una mente fulgida ricorderebbe poco dopo più di quarant’anni… figuriamoci la mia martoriata da alcol, fumo e quant’altro possa debilitare il cervello di chiunque. Ringrazio il cielo di ricordarmi la foto e il ristorante Gallo.

Tra la piazza dove mi trovai pensante in relax, il Mirafiore e il Gallo erano divisi dal mio sguardo da una striscia di lago che ci separava, unita da un ponte, e a sinistra dello stesso una fila di pali per l’attracco dei Naèt, piccole imbarcazioni di pescatori che un tempo pescavano quintali di alborelle con la rete e le mettevano a seccare tra filamenti tirati fra i pali d’attracco. Dietro questo porto, le Palafitte, una serie di casette in legno erette sopra l’acqua e adibite per residence a ore. Un altra storia di altre persone, amici d’un bel tempo che fu. Dovevo alzarmi da quella sedia che mi inchiodava con i ricordi il culo e non schiodava da lì, e allora pensai che quel giorno non c’era nessun cartellino da timbrare per nessun motivo, e sciolsi ancora un poco le briglie al mio pensare a Sarnico. Claudio e Flavia, Alice e Massimo, quattro inseparabili amici che amavano fare tutto insieme. Uno era inseparabile dal l’altro, come la razza di pappagalli che si contraddistinguono perché passano la vita insieme e in genere quando muore uno se ne va anche il compagno. Non esattamente lo specchio dei quattro amici che dividevano gioie e dolori, e una sera divisero di comune accordo anche i letti e amanti comprese delle rispettive camere in affitto delle palafitte. Io ero di lato al l’appartamento di Massimo, e non posso dire con chi fossi. Ero ancora il convivente non del tutto convinto di esserlo, di Susanna. Uno dei sette anni di convivenza che ho avuto l’onore e il grandissimo piacere di vivere con Lei, ed ero tanto perso da non essermi avveduto da subito che era Amore vero e cercavo inutilmente risposte in altre storie che alla fine non mi portarono a nulla più che segnare altre tacche sul calcio della pistola.

Forse non mi interessava che fosse l’Amore Vero, avevo ancora voglia di stordirmi per la “perdita” di Monica. Susanna era giovane. Era bella. Era Bellissima, ma io l’avevo scambiata per moneta di scambio con Monica. Fu quando sette anni dopo, Susanna mi lasciò… due anni, due lunghissimi anni d’agonie per aver gettato ai rovi il mio Vero Amore, due anni per riconquistarla. Allora taccio sul nome della mia accompagnatrice, me ne pento e taccio.

Ad un certo momento, sentii il calpestio di Massimo che ad una certa ora della notte, uscì sul balcone per bere un sorso di champagne, probabilmente dopo aver fatto al l’amore con la sua Alice, e poco dopo uscì anche Claudio con una sigaretta accesa tra le labbra. Parlottarono fra loro e poco dopo uno scavalcò il parapetto divisorio dei terrazzini per raggiungere la ragazza del l’altro e non uscirono entrambi dalle stanze per parecchio tempo.  Il mattino seguente mi diedero il resto delle spiegazioni che comunque era una chiara storia scritta dal destino e aiutata da alcol e quant’altro anche se il motivo principale era il fatto che il più “vecchio” di loro aveva trentadue anni e non si ragiona ancora bene a quel l’eta.  Non ho più rivisto insieme quei ragazzi. So di loro che sono sposati ma non con Flavia e Alice, non vivono nella stessa città e non si frequentano più da allora. Il gioco è bello quando dura poco e certi giochi anche se brevi lasciano un segno che non si cancella, lo dico per esperienza personale che in questo frangente non hanno nulla a che vedere con moto e lago.

Sarnico e la sua piazza principale, quella battuta dai motociclisti che fanno i bancari di professione o sono impiegati in grandi aziende, e d’estate indossano pantaloni di pelle, magliette strappate senza maniche per mostrare ciò che hanno fatto in palestra dopo l’ufficio e intanto mostrano i tatuaggi nascosti da camice e dagli inverni.

E mi viene alla mente Carlo, un omone di un metro e novanta che di professione faceva l’assicuratore. Camicie pulite e stirate portate con cravatta per sei mesi l’anno e vestiti alla pari con scarpe lucide dello stesso colore della cintura e delle calze. Tre mesi uguale con stoffe più leggere, niente cravatta e primo bottone della camicia slacciato. I rimanenti tre mesi del l’anno per lui erano i migliori, passati con la sua adorata e amata Silvia in carne e ossa, e la sua adorata ed amata Harley Davidson  in metallo e cromo. Carlo gestiva una sua agenzia assicurativa e aveva due impiegate che facevano per Lui il grosso del lavoro. Al più era addetto alle pubbliche relazioni con i clienti e a parte ciò non faceva altro che accontentare gli stravizi di Silvia. Una bellissima ragazza bionda, attraente e provocante, piena di capricci e viziata al l’impossibile, e chi meno ama o non ama per niente, si sbizzarrisce molto a cercare e trovare vizi e capricci. Carlo, la sera e nei fine settimana, non chiedeva altro che di arrotolare le maniche della camicia per mostrare i suoi tatuaggi, e indossati jeans strappati retti da un cinturone tutto borchiato, arrotolava anche l’orlo dei pantaloni per mostrare un paio di stivaletti neri dal modello americano con anello d’argento, e inforcata la sua Harley scorrazzava felice per le vie di Sarnico, dove aveva comperato alla bella bionda un appartamento in un residence vista lago con piscina annessa, naturalmente non di pochi metri quadri perché qualora la mamma di Silvia avesse voluto farle visita doveva essere ospitata in stanze apposite. Silvia era incontentabile, passava dal desiderare un auto nuova, a voler rilevare e gestire un ristorante in Sardegna, anche se non aveva la benché minima voglia di lavoraci dentro, ma bensì si univa spesso ai commensali per brindare in continuazione con loro, alla “faccia” del povero cristo di Carlo che si era dissanguato per poter “coprire” economicamente l’ennesimo capriccio di una donna molto volubile… in tutti i sensi del l’espressione.

Carlo non assicura più nessuno se non pietosi parenti, famigliari ed amici, non ha più un ufficio se non casa dei suoi, e delle impiegate non gli rimase che un dolce triste ricordo. Si indebitò fino al collo per riempire il vaso del l’amore che sbagliando pensava di comprare pagando, e per lui non rimase che cercare di ricrearsi una nuova vita sulla soglia dei cinquanta, e se dalla nefasta esperienza d’amore non ne trasse la giusta dose di umiltà, il suo cammino sarà duro e cupo. È dal gradino del l’umiltà che molte persone hanno tratto vantaggio nel cercare di ricreare una vita che sembrava persa, è da lì che si riparte… e Carlo ben dimenticò campi da golf e cene in ristoranti esclusivi. Pane e salame e un bicchiere di vino grosso, e chi ti sta vicino non lo farà di certo per interesse, e da lì si riparte, non di rado anche per più di una volta nel corso di una vita.

Si fece tardi sulla tabella di marcia, fu l’ora d’andare, alzare il culo stanco dalla sedia con contorno di quello scricchiolio che la pelle dei calzoni da moto lascia come ‘rumore’ più o meno fastidioso. Mi rialzai e inforcato a piene dita il casco, mi diedi un tono fiero e distaccato, mi avvicinai ancora più ciondolante ‘crontrollato’ alla mia bicilindrica e con un balzo alla Terrence Hill la cavalcai, e nel mentre diedi il giro di chiave per poter pigiare il, bottone che faceva rombare i miei 110 cavalli nel motore. E ripartii per la volta di Predore.

Fu subito uno spettacolo da film. Mi sembrava essere in una scena di James Bond, una strada tutta grigio chiaro con nel mezzo linee bianche come la neve. Il sole cocente di un estate inclemente s’era di già fatto sentire e aveva ammorbato colori e sapori. Uno scenario da favola, su di un lato, a monte, un brulicare di sterpaglie e arbusti sempreverdi con ciliegine sulla torta di alberi nani che sbucano ogni quando, un verde rigoglio che si arrampicava su per la china del monte roccioso. Su quel lato tutto un costeggiare di monti ornati d’arbusti che serpeggiava insieme alla strada che cingeva le alte rive del lago che avevo sul l’altro lato da dove guardavo, sempre e lo stesso con un occhio solo, uno era sempre vigile sulla ruota che avevo davanti, o ‘diciamo’ tutt’e due insieme. Dal l’altra parte il lago, si vedeva chiaramente quella grande macchia nera che vi si specchiava, Montisola. È un isola in mezzo al lago d’Iseo, e confini territoriali a parte, bagnato anche dalle acque di Sarnico che vi giungon spente.

Di Montisola ricordo un fatto singolare, comunque strano. Prenotammo in una locanda del posto per la cena. Eravamo Claudio, Marina, io e Susanna, Simonetta mia cognata e Emilio mio fratello, suo marito e Caterina la loro splendida figlia, mia nipote. Andammo a bordo del motoscafo di Claudio. Una specie di Riva dei poveri, e lo dimostrò con i fatti più tardi. Era al l’imbrunire di una sera d’estate e al lago tra i monti vien buio prima, così che verso le 20 di quella sera, attraccammo al porticciolo sgangherato di quel ristoro… la locanda di MariaRosa.  Quasi contemporaneamente insieme al nostro attracco, arrivò uno scafo di notevoli dimensioni. Stavamo sistemando le cime per assicurare il motoscafo ad un palo, che il grosso natante prese posto dal l’altra parte della banchina. Scese un signore in giacca e cravatta e subito dopo un altra persona in calzoni sportivi e maglietta verde scuro con al collo un foulard anch’egli verde ma più chiaro.  L’uomo in maglietta si avviò spedito verso il vialetto di ghiaia che portava alla locanda ristorante, e con noi di fianco che camminavamo con lui. Si presentò, ma non con il nome, quello s’era capito, ci disse una serie cose che riguardavano l’attuale situazione politica di quel momento, e nel contempo senza gli fosse chiesto nulla da nessuno di noi, ci diede anche la sua personale opinione con soluzione annessa. Era Umberto Bossi. Siamo entrati nel locale e ci siamo accomodati ai posti assegnateci da mamma MariaRosa, non ci siamo più rivisti, e sinceramente non me ne frega niente, sopratutto perché non ho capito una mazza di ciò che ci disse…forse il Bossi ha pensato di evitare i convenevoli di presentazione, tipico di chi si sente un Duce nei suoi momenti migliori.

Noi sette si mangiò, e sopratutto tanto per non cambiare si bevve in quantità smisurate, tutti, ovviamente per nulla l’innocente Caterina. Quella sera in particolare ci fermammo a parlare con mamma Rosa che non faceva che ordinare “l’ultimo giro” ma eravamo già al terzo giro di grappe, e Lei ci raccontò di un episodio accaduto a Predore, in un campeggio del luogo, al di là della lingua di lago che separa Montisola bresciana dalla parte bergamasca. E la storia iniziò ad uscire dalla bocca di mamma Rosa… ce lo raccontò come fosse la lettura di un libro.

Era una afosa giornata d’estate, disciolte studentesse poco più che adolescenti trascorrevano le vacanze in un campeggio in riva alla quiete del lago. Lascia stare il buio della notte disse Caterina alle sue amiche, divertiamoci e andiamo a scatenarci al pigiama party di Rebecca e la sua gheng, cosa potrà mai succedere! La sua amica Betty replicò che l’anno prima i soliti ragazzi poco ignoti e molto idioti ci provarono, arrivando a motore spento ad attraccare sulle rive della casa di Rebecca, per fortuna furono scorti da un padre insonne che amava la pesca notturna alle anguille.  Per fortuna o per sfortuna aggiunse Carlotta, non possiamo dire come sarebbe andata a finire quella volta. Come caspita pensi sarebbe andata disse Caterina, nel modo in cui noi si decide vada, o baci o schiaffi… eppoi perchè preoccuparsi così tanto per due kilometri da fare a piedi nella pineta, stasera c’è anche la luna piena e il sentiero è ben illuminato sino ad arrivare alla casa di Rebecca. Andremo alla sua festa di compleanno costi quel che costi.  Non siamo preoccupate per la strada rispose Betty anche a nome di Carlotta, non è il buio che ci spaventa, forse l’anno scorso sarebbero bastati dei semplici baci, ma se i raga ci dovessero riprovare, non credo s’accontenterebbero solo di quelli e di qualche ‘carezza’, questo è il nostro dubbio. O ragazze, fate un po come vi pare, tanto io ho deciso di “farlo”, gli idioti non sono più tanto ignoti, sapete bene che ci sarà Adelmo, che guai a chi me lo tocca, e poi verrà 9Stefano, che cara Betty non sembra ti dispiaccia, e tu Carlotta potresti lasciarti un pochino andare con Alberto… anche non ne sei innamorata, è tutto l’anno che ti fa la corte a scuola, e non fare quella faccia che lo stesso la vostra regola può continuare a essere o baci o schiaffi.

Betty al sentir nominare Stefano venne pervasa da una strana sensazione di euforica smania, e saltellando nel mentre batteva le mani per applaudire la situazione, gridò in faccia alle amiche; lo “faccio anch’io”, lo “faccio anch’io”. Ma cosa volete fare stupide oche giulive disse a voce alta Carlotta, e Caterina rispose, hai capito benissimo cosa abbiamo deciso di fare, questa sera andremo al pigiama party di Rebecca e se i ragazzi ci raggiungeranno sarà festa per tuttiiii!  Quando ci ricapita un altra occasione come questa dove possiamo dormire la notte fuori dal campeggio senza l’assillo di quella vecchia megera di Giuditta, la capogruppo che ci controlla e ci assilla a vista, replicò Betty per dare man forte all’amica. L’adrenalina saliva con l’eccitazione e gioca pesante in certe situazioni, basta una scintilla di buonumore per scatenare l’apoteosi di sensi confusi, ed è un niente che accada l’imprevedibile. Carlotta intanto s’era fatta pensierosa e non ostentava più tanta sicurezza nel voler dissuadere le amiche, infatti d’improvviso gridò, al diavolo,  lo farò anch’io, non voglio ritornare tra i banchi a settembre con voi due smorfiose che ve la tirate perchè credete di essere diventate donne, non voglio rimanere la ragazzina sfigata delle tre, lo farò anch’io…  e finì in un urlo generale di gioia con braccia alzate al cielo.

Il solito rituale dei giovani di tutti i campeggi del mondo. Ogni anno a turno nascevano nuove amicizie, nuovi amori perciò gioie e a volte cocenti delusioni, l’eterno dondolio sull’altalena della vita che ad ogni passaggio accende e spegne i cuori.  E la sera scese lasciando che i suoni della notte passassero accarezzando le tende dei campeggiatori, e le tre amiche, truccate di tutto punto, vestite con poveri pezzi di stoffa che lasciavano intravedere il rigoglio della pubertà sopita dalle curve sinuose di giovani seni con fianchi e cosce che mostravano la loro strabiliante primavera. Si incamminarono giù dal clivo per raggiungere la casa di dove si sarebbe fatto festa, armate di borse che contenevano pigiami e camice da notte, che forse non si sarebbero nemmeno tolti dalla borsa che tutte portavano appresso.  Rebecca le aspettava in compagnia di altre amiche che le si sentirono a distanza schiamazzare festose in quel bordello di euforica maliziosa innocenza. Molte di loro avevano in animo grandi cose da fare, parecchie di loro aspettavano la visita di qualche pimpante giovanotto che incuriosisse la serata magari con un finale del tutto speciale.  Carlotta, Betty e Caterina non erano le uniche speranzose di far rimanere nel cuore il ricordo di quella splendida promettente indimenticabile “prima volta”, il colore più bello che un fiore possa mai dare. La ‘prima ‘volta’ che forse non sarà di puro consapevole amore, ma celato nel cuore è speranza sia il più dolce dei momenti da ricordare per sempre.

Intanto, sull’altra riva nella parte che le acque di Sarnico si mischiano con quelle del lago d’Iseo, sui confini del territorio bergamasco e quello bresciano, come previsto, Memo, Stefano e Alby, stavano ‘carburando’ bevendo una birra più del solito, forse per darsi coraggio nell’attesa di una notte che forse li avrebbe visti diventare “uomini”… Alby bevve più di una birra, e il timore non era solo per stemperare l’estenuante attesa di poter stare finalmente con Carlotta tutta la notte, cercava anche di mandare giù il rospo di dover portare con se la sorella minore Patrizia, imposizione forzata dei genitori di entrambi che erano in vacanza al mare.

Patty aveva la stessa età del trio d’amiche che aspettavano i ragazzi. Una biondina niente male con l’unico cruccio di quella onnipresente velata tristezza che attraversava il suo viso. Un malinconico marchio  che non la favoriva di certo dall’essere corteggiata a scuola dai compagni di corso, che non se la filavano proprio quella ragazza. Difficile escludere si potesse trattare di una bencelata indifferenza al “maschio”, fatto sta che lo stesso dominare con amore la scena in presenza di donne e fuggire dal voler stare anche solo qualche attimo da passare con un uomo, lasciava non pochi dubbi alle tendenze sessuali di Patrizia.

Doveva essere una folle spensierata serata d’amore per Mamo, Alby e Stefano, una notte dove non ci fosse il tempo ne la voglia di contare le stelle. Una notte che entrasse dentro come aver piantato il primo pilastro di sostegno nel cuore. In realtà fu per loro un angosciante pensiero al non si sa che si sarebbe potuto e dovuto fare, e il dopo, terrorizzava ancor piu. Cercavano sicurezze nelle birre gli ignari giovincelli, non potendo certo ammettere fra di loro di avere paura della notte brava che li attendeva. Le ragazze, dal canto loro, nemmeno si ponevano il problema di affrontare una tale entusiasmante ed eccitante avventura, la paura l’avevano di già vinta il momento di cosciente incoscienza con la quale decisero di “farlo”, e tanto doveva bastare, al resto ci avrebbe pensato il sesso cosiddetto “forte”.

I tre baldi giovani con Patty al seguito, salirono in barca, s’era fatta l’ora, e memori della precedente stagione, a trecento metri dall’approdo Rebecca, spensero il motore e a remi raggiunsero la riva, nessun papà  pescatore nei paraggi e fu subito festa. Tutte e tutti dentro quella bolgia di sano piacere di germoglio quasi innocente. La padronanza di ognuno era nelle mani di una beatitudine alcolica che governava le fila, la musica sparava forti note arrabbiate che confondendo stordivano i sensi, e a notte inoltrata iniziarono i primi accoppiamenti appartati a quella specie di rife party in gonnella e pigiama.

La più decisa sembrava Betty, nonostante l’iniziativa del “farlo” fosse nata da Caterina… prese Stefano per mano e si diresse ai piani superiori, la camera da letto dei genitori proprietari di casa, a quell’età è la meta ambita dai più intraprendenti rampolli in amore, e vi si appartarono. Anche Carlotta superò d’istinto la Caterina invitando il suo Alby ad uscire sul prato in riva al lago, non sembrava felice di farlo, più che altro era ubriaca di birre e sigarette mangiate senza senso, trascinava il già pesante Alby che poverello di avvenente aveva la gran simpatia… un po’ poco per la ‘prima volta’.  Poi, finalmente fu la volta di Caterina la promotrice di verginità perdute che al contrario non invitò sinuosamente il suo lui, ma Memo prese l’iniziativa stordito da mille scuse e pretesti per darsi il coraggio necessario, e facendole strada la condusse nella ricerca di una qualche cameretta libera, e così poco dopo avvenne. Patty non centrava nulla in tutto questo garbuglio dapprima platonico di un palpabile sogno anche se un poco contorto. Patty era sparita, forse inghiottita da quel gruppo di ragazze che il pigiama lo portavano davvero mentre saltavano sulle reti del letto,  si erano solo che ‘spaccate’ di musica e bevande troppo gassate, forse Patty finì lì, in quel posto. Stravaganze, cose mai fatte, emozioni che uscivano da tutte le tasche, un groviglio di belle esperienze che odoravano d’interno d’auto nuova, come il pagare la pizza per la prima volta ad una ragazza o sentire se profumi di buono prima di uscire di casa. Cose che possono apparire vanesie, lo stesso che vedere tra il giallo paglierino di una costa di monte arsa da un inverno senza neve, con un unico abete rosso dal colore sempre verde, che spicca con alle spalle il blu del cielo. Cose  che servono per mettere insieme la mente nel prepararla a cose più importanti come una notte di promesse d’amore scambiate tra ragazzi in piena esplosione di vita.

Una notte d’estate malandrina per Betty e il suo Stefano. Si è sentito aggredito dalla morettina, da far scomparire in un attimo tutta la sicurezza di quattro birre e due alcolici, inibito dalla ragazza tutto pepe, cocciutamente timido si è fermato ai preliminari fatti di baci e carezze, finché Betty, dolcemente fece riemergere la bambina che ancora v’era in lei e realizzò che in quel modo non poteva succedere. Non quella volta. Non quella notte con Stefano nella camera più bella. Nemmeno Alby riuscì ad avere il premio più bello, Carlotta vi si accovacciò vicina e si lasciò sbaciucchiare in modo maldestro senza il minimo cenno di partecipazione e quando si decise a dargli il primo bacio, non durò che qualche istante, Carlotta di scatto respinse a braccia tese il povero Alby e corse fuori dalla stanza senza dire una parola. Corse giù dalle scale a rottadicollo e spalancando la porta d’ingresso in un lampo era seduta in riva al lago rannicchiata su se stessa con il viso in mezzo alle ginocchia che singhiozzava parole sconnesse, ma era chiaro il loro significato di disperazione per una situazione che nemmeno lei aveva ben capito, non aveva capito quella isterica repulsione ad Alby… un ragazzo, un uomo, fu terribile quel bacio, la sconvolse dentro. Poco più in là sulla riva, Patty stava parlottando con due ragazze in pigiama che erano uscite con lei dalla casa per prendere una boccata d’aria, niente corteggiatori per loro o forse semplicemente non erano desiderati. Alché Patty sentí singhiozzare mestamente Carlotta e congedandosi frettolosamente dalle amiche, la raggiunse e le si sedette accanto cingendogli le spalle con braccia amorevoli.

Memo era il più ‘fico’, il più sicuro, il maschio alfa, quello che non avrebbe avuto problemi ad impalmare la sua bella. Talmente ‘fico’ e sicuro che invece che carburare all’inizio della serata limitandosi a qualche birra, s’era portato una ‘canna’… non da pesca, quella che sballa e se sbagli la dose, ‘sballa troppo’ e finisce che prima vomiti e poi t’addormenti con pensieri di draghi e streghe che ti girano attorno. Caterina andò anch’essa in bianco, nemmeno loro si fece nulla, neppure quell’ape imporporó quel bel fior.

Meglio così, in questa storia non c’era vero amore, solo innocente stoltezza e ingenua voglia di diventare grandi. Forse la prossima occasione sarebbe stata la migliore per tutte e per tutti… l’amore doveva attendere ancora un poco… Adelmo il giorno dopo si rese conto di avere sciupato un bel sogno, si ripromise di non fumare più e come per chiedere scusa a Caterina, la riempí di attenzioni per tutto il resto delle vacanze estive… La prossima volta per loro sarebbe stato il momento giusto per tutto. Stefano amava Betty, non resse la gioia di tanto gaudio, non resse la grande prova d’amore che Betty era pronta a ricevere, fu solo una questione di tempo e i due non si sa quando poi lo fecero, si sa invece che non si lasciarono più e nel mezzo il resto non conta.  Alby, rivide Carlotta e dapprima timoroso e impacciato riuscì a confessarle che in realtà quella notte aveva capito di non essere interessato al sesso femminile… Alby le disse di essere Ghay, non si aspettava di certo la reazione di Carlotta che si mise a ridere dapprima quasi nervosamente, poi scoppiò in un dolce sorriso liberatorio. Alby trasalì, i suoi occhi erano pieni di stupore e la meraviglia di quel ridere lo stava strozzando in gola,  fu allora che Carlotta decise di porre fine a quella tortura di idee confuse nella povera testa dell’amico e disse candidamente di non essere etero nemmeno lei è che lo scoperse in riva al lago quella notte mentre piangeva e fu consolata dalla sorella dello stesso Alberto, Patrizia, la ragazza molto carina con il viso sempre velato da un pizzico di malinconia, che adesso fissa compagna di Carlotta quel velo era diventato un perenne sorriso.

In questa storia non è vero che non c’era amore, c’era eccome… ce n’e stato molto a partire dalla luna che illuminava il sentiero per scivolare chiara sulle acque placide del lago di Sarnico che si divertiva con lei a far brillare mille stelle che luccicavano in una danza delicata di pace. Non è vero che in quella notte non ci fosse amore, c’era rispetto e cioè  amore allo stato puro, e se il rispetto a volte non si vede perché un fiore non si schiude nel giorno che si vuole,  in riva al lago il mattino dopo era tempestato di margherite che sono fiorite nella notte insieme all’amore di due donne innamorate. C’era l’amore… c’era, c’era anche la luna.

Sono passati parecchi anni da quell’estate malandrina, Caterina e Adelmo continuarono a frequentarsi, Lei cassiera in un supermercato di Torre Boldone e Lui muratore pendolare tra Bergamo e Milano, sfegatati tifosi Atalantini della curva nord. Anni dopo convissero insieme e nel rivederli nel tempo, jeans strappati e malcurata vestigia del rimanente, mi lasciarono supporre che le canne poi se le fumassero entrambi, non ricordo avessero avuto dei figli e comunque in seguito persi le loro tracce. Anche Betty e Stefano continuarono a frequentarsi, e pochi anni dopo convolarono a giuste nozze. Giuste perché i due si amarono da subito veramente e da questo bell’amore nacquero due splendidi marmocchi che ora saranno già in età di essere a loro volta protagonisti di qualche bella avventura nel campeggio dove mamma e papà li portarono per anni  senza stancarsi mai di quel magnifico posto pieno d’incanto.

Alberto ora è un avvocato di grido, e di certo non si accompagna con donne, come Carlotta, anch’essa non si accompagna con uomini ma solo con l’unico amore della sua vita, Patrizia la sorella dello stesso Alby, e tutt’e due le amanti lavorano con discreto successo nel mondo della moda. Rebecca non so più se è ancora la proprietaria di quella magnifica grande casa bianca sul lago, so di certo che si è affermata come preparatrice e organizzatrice di matrimoni, in pratica pensa Lei a una giovane coppia che si voglia sposare, dal l’auto che li accompagna in chiesa o in municipio, al viaggio di nozze,  tanto è famosa che è richiesta anche al l’estero anche per matrimoni gay… una bella e soddisfacente carriera.

Scrissi di una storia “strana”, e più strana di quella che era successo quella sera, di rado può ricapitare. Ce ne andammo alle 11.30 dalla locanda MariaRosa, giù al piccolo molo il motore del motoscafo non ne voleva sapere di partire, due camice sudate dopo, a forza d’insistere nel tirare la cordicella del l’avviamento, il motoscafo poté partire, solo per qualche miglio però, perché nel bel mezzo del buio più totale si fermò e non diede più segni di vita. La una di notte, le due e le tre, i cellulari a quel tempo non esistevano o fortunati chi l’avesse di già, per fortuna ci avvistò dalla riva opposta un signore insonne che fumava una sigaretta dal balcone di casa sua. Venne in nostro aiuto con un imbarcazione con l’intento di trainarci a riva, non fosse che arrivato a bordo della nostra imbarcazione, si avvide da subito che il problema del guasto era semplice, mancava la benzina. Non so se dire che rimasi di stucco per qualche attimo, e quando mi ripresi, odiai Claudio per una mancanza così stupida quanto banale. Si l’odiai… per un paio d’ore l’odiai. Lo stesso la serata non fu “strana” per il motoscafo in panne, il motivo era ben altro, io e Claudio, conoscevamo benissimo i genitori di tutte le protagoniste del racconto di mamma Rosa, infatti, sempre io e il Claudio la Marina e Susy eravamo in vacanza con i genitori di Alby, la sorella Patrizia e l’allora presunta amata Carlotta, quindi si seppe da subito dopo, l’accaduto.

S’era a Montisola, si ritorna a Predore, dal l’altra parte del l’isola. Io e la mia moto che riluce sulle poche parti cromate nel tanto che costeggia quella costa di lago che in alcuni tratti accarezza palme e ficus che pare di essere in California, e ci dirigiamo spediti al prossimo paese, nel mentre serpeggiai su quella strada, magari fantasticando portasse diritti sulla magnifica scogliera di Capri. Anfratti di roccia nascondevano anse di lago più avanti e guardare l’orizzonte in quel punto, era ed è come avere una cartolina illustrata a colori davanti agli occhi. Altri tre o quattro paesi dove in un paio di questi ci vorrei morire, e si era a Lovere, arrivo della meta che mi prefissi, e ritorno a casa, sempre in compagnia del melodioso suono meccanico che avevo nelle orecchie e me ne compiacqui, un motociclista conosce le scoregge del suo tubo di scappamento come una mucca riconosce il vagito del suo vitello fra mille altri, lo stesso é bearsi del suono del motore che ti spinge verso lidi di eterea libertà.

Il giorno, la sera e poi la notte servono per conservare testimonianze di vita vissuta, lasciare che la mente ci porti per qualche tempo nel posto che desideriamo, sia esso passato che presente, e in quei momenti, cullato dai miei pensieri, in pieno giorno la mia moto mi portò a Tavernola Bergamasca dove mi sfrecciarono accanto ricordi di persone e cose illuminate dal sole, dalla brezza delle sere e dalla luna delle notti.

Arrivare a Tavernola è come si uscisse da Menton per andare a Montecarlo. La strada angusta piena di tortuosità che mi lasciai dietro, divenne una specie di autostrada con al l’orizzonte un importante caseggiato sul fare biancastro con prevalenza di infissi azzurri, il tutto sul lato a monte, mentre sulla mia destra di marcia un importante steccato d’acciaio eretto sul ciglio di un viale di bolognini, delimitava il confine tra il viandante e il lago imperioso d’Iseo. Viale Roma che lascia le spalle via Sarnico per abbracciare via per Riva di Solto.

Era estate quelle volte che da adolescente andavo con il mio papà a pescare su quel viale. Di domenica mattina, papà Giuseppe mi portava a Tavernola, e mentre io pescavo le alborelle con l’ametiera da sei, in compagnia di almeno un altra ventina di canne protese a sbalzo su lago, appoggiate alla loro metà sulla ringhiera stessa del lungolago, Intanto Lui se ne andava al bar  a bere un calice o due di vino, e per il pomeriggio si era a casa di ritorno con un buon bottino di pesce argenteo fresco che mamma friggeva per la cena dopo averlo impannato per bene. Gepi, il soprannome con cui mamma Marianna chiamava affettuosamente mio padre, era al bar a bere un calice e solitamente in compagnia di quella coppia di sorelle e Leonardo, il marito di una di loro, la Laura, mentre la nubile era Giovanna. Due belle donne, intelligenti, molto somiglianti, perciò sorelle a detta loro…

Non potevo capire dal basso dei miei 10 o 11 anni se ci fosse malizia in una circostanza simile… il mio papà Gepi al bar con due donne molto carine e un uomo… non potevo capirlo, ero troppo piccolo, e lo stesso il babbo la domenica sera, tornando a casa, parlottava del più e del meno con la mamma al tavolo per cena, e sentivo che parlavano spesso tra loro di questo trio di persone che venivano a trascorrere le vacanze ogni anno la seconda quindicina di luglio e la prima di agosto, perciò m’avesse anche sfiorato un innocente dubbio che avrei sicuramente scambiato per gelosia, lo fugai senza indugio… ne parlavano i miei, il Gepi e la Maria che così mio papà abbreviava il nome di mia mamma Marianna, e gli diceva appunto… a iè dö “manbruche” chele lê, sono due “manbruche quelle lì”.

Mio papà era un bersagliere e aveva fatto la guerra d’Africa. Fu fatto quasi subito prigioniero degli inglesi, ma nei mesi precedenti, raccontava che nelle trincee scavate nella sabbia del deserto gli veniva fornita la razione quotidiana d’acqua che consisteva nella quantità di un litro. Diceva che lo si beveva quasi d’un fiato per subito dopo pisciarlo nella stessa bottiglia appena svuotata, e berla di nuovo una volta raffreddata quel poco, e ancora e ancora per più volte al giorno. Era l’unico sistema per sopravvivere a 40gradi al l’ombra per 18 ore e le rimanenti con non meno di 30. Tra quelle trincee, di notte mio padre di lontano, di tanto in tanto vedeva da pertugi scavati nella sabbia, grandi occhi bianchi che illuminati dalla luna, spuntavano da dietro le dune. Erano soldati dalla pelle nera come l’ebano che facevano risaltare i magnifici occhi bianchi anche nel buio della notte africana. Erano i “manbruchi”, appellativo che il babbo diede a quelle figure di soldati nemici che a lui risultavano inquietanti.

Iè dö “manbruche” diceva in dialetto rivolgendosi a mia mamma, sono due “manbruche”, parlando di Laura e Giovanna, non lo diceva con disprezzo, ma anzi con un pizzico di rispetto nel mentre sgranava gli occhi nel pronunciare quel “nome”.

Fu anni dopo, un po’ più grande che mia madre mi disse di quelle tre persone con cui lasciava tranquillamente che il Gepi si scolasse aperitivi a go go… le due sorelle non erano sorelle ma amanti gay, e solo il cielo sa perché il povero Leonardo si sposò la Laura, si poté solamente supporre che l’avesse fatto per uno smisurato amore che nutriva per Lei, anche se francamente, di nuovo solo il cielo sa quale esiguo compenso in amore potesse mai ricevere in cambio del l’accettare una situazione tanto bislacca. Allora non potevo capire, ero piccolo, ma quando mamma mi svelò il retroscena della vicenda, a 18 anni ero già in grado di capire che sarebbe stato facile intuire un qualcosa di losco sui tre che si accompagnavano con regolarità tutti i santi anni in vacanza sul lago d’Iseo a Tavernola Bergamasca, quando gli stessi abitavano a Riva del Garda, un lago nel bresciano molto più grande del modesto lago d’Iseo che  comunque  rimane un vanto bergamasco. Altra storia di vita l’intanto che percorro a bassa velocità questa bella cittadina lacustre, un altra storia d’amore dato e ricevuto, o mai dato e mai ricevuto. Un altra storia d’amore.

Quel viale di Tavernola che costeggia tutta la percorrenza del paese stesso, mi vide protagonista anni dopo di un riscatto personale, comunque un lieve sollievo al mio animo ferito per l’ennesima storia d’amore che stava naufragando. Erano gli ultimi anni del secolo scorso, ero occupato nel settore del l’antiquariato e affittai per alcune serate un bel pezzo di lungolago intitolato a viale Roma per una esposizione e tentata vendita di quadri, monili e oggetti d’arredo di antica fattura e lampadari d’epoca che è tuttora una delle mie più grandi ‘passioni’. Nel mio cervello tra le altre cose, balenava imperante l’idea di un ‘Amore’ perduto, mi stavo ricostruendo una vita, e tentavo appunto di riconquistarlo. Cercavo di comportarmi da “ometto”, dovevo riscattare del tempo sprecato, che al fine ‘sprecato’ non è mai perché è semplicemente il proprio percorso di vita e per quanto negativo possa sembrare, serve per poter capire dove s’è fatto il giusto e dove si è invece sbagliato.

Il signor Luigi che al tempo della cascina di Cicola era già in età di aver consumato mezzo secolo di vita, si divertiva con noi giovani strampalati, ci veniva spesso a trovare in occasione di cene a base di salsicce e costine alla brace. Non faceva parte del nostro mondo, Lui era un imprenditore affermato, noi spensierati giovanotti che anteponevamo il sesso ai soldi… ma si divertiva troppo in nostra compagnia. Forse per sfuggire ad un mondo di routine, un mondo di soli soldi, così probabilmente rubava un po’ di vita vera in cambio della sua ‘amicizia’, guardandosi bene dal cambiare discorso ogni qualche rara volta, uno di noi gli si proponesse come esecutore di una attività in cui dovesse appunto finanziarla. Se il pasto che consumava con l’adorata moglie in una di quelle ‘feste’ costava 28mila e 850£., pretendeva il resto di 150£. la mancia non era contemplata nel suo cuore. Forse non conosceva quel comune gesto di umana cortesia, o forse per sua immensa sfortuna non lo conosceva per niente. Morì molti anni dopo e come ultimo dono da parte delle figlie, gli fu regalata una lussuosa auto sportiva…

… Zú me lo aveva ricordato Luigi, ma la mia moto l’aveva di già oltrepassate quelle quattro case e un albergo a ridosso del lago. Un ristorante albergo sulla riva rocciosa del lago che non ispira nessun pensiero nemmeno nel guardarlo. È bellissimo ma talmente fuori luogo da risultare “inquietante”. Come dire che un antico maniero scozzese, invece che adagiato sul lago del mostro, Loch ness, fosse situato sulle spiagge della riviera riviera romagnola…

Mi lasciai alle spalle quel tratto di strada che negli specchietti sembrò di vedere una vecchia pista per carri dei primi coloni americani, quelli ”dei centomila fucili contro una sola lancia piumata.

Il paesaggio ora cambia, è di nuovo un susseguirsi di curve che spuntano luminose sui gomiti dei monti che si tuffano nelle acque del lago d’Iseo che in quel punto s’imbrunisce come un improvviso temporale a ciel sereno, che anche in quel caso, non erano nel posto giusto al momento giusto.

L’azzurro delle acque che bagnano Sarnico quando si abbracciano con i confini di Lovere da dove si trovavano le mie due ruote in quel momento, eran diventate di un blu molto intenso. Acque di un lago serio, profondo, a volte un po’ cupo, forse l’unica connessione di locazione con il maniero scozzese.

Le curve son tante, e se da lontano si vedevano chiaramente nella loro interezza, percorrendole non se ne vide una al di là della sua metà, e non bastasse di tanto in tanto s’infilavano come aghi storti in crune di gallerie scavate nella roccia sul fianco della montagna che mi portarono alla prossima gradita tappa.

Nel mentre si viaggia non è facile dire a parole ciò che ti passa davanti agli occhi, sarebbe come chiedere al cuore di fermare un emozione che ti ha fatto stare bene, lo stesso sobbalzo d’animo che provai quel giorno sulla strada per Lovere.

E se non è facile esprimere con parole le emozioni che lo sguardo regala, ancor meno facile e dire a parole ti amo, il difficile è metterlo in pratica, ci sono mille modi per dire ti amo, uno solo è quello giusto, è quello vero Per qualcheduna o, non è facile capirne le differenze che io stesso mi illudo di sapere. Pretendere di conoscere l’Amore è pretendere di possedere il cielo ed io ne possiedo solo la parte che per grazia mi vien dato per respirare…

È facile che il cuore si colleghi in un abbraccio con l’Anima, per questo decisi per quel breve ma intenso viaggio mi facesse vedere uno stormo di rondini che migrano, per andare altrove portandosi con se i nostri pensieri che variano con la stagione che si cambia d’abito. I nostri pensieri… quattro stagioni in continuo movimento nel mio viaggiare su di questa strada, quella dei miei pensieri che ora non volgono a nessun riferimento di cose o persone, ma di piacevoli miscugli di esperienze personali.

Facile… difficile, basta che le mani sappiano mescolare le carte della vita e tutto diventerà ciò che vogliamo sia, e per questo motivo parlerò scrivendo delle mie e delle vostre mani… quell’intreccio di dita che segna il tempo incipiente del nostro trascorrere che tanto confà con il facile fare e difficile metterlo in pratica… Alla fine rimane che è facile vivere ma ci vuole molto più coraggio per sopravvivere.

In fuga da me con me. Scappo di frequente da una realtà che mi è stata cucita addosso, e lo faccio spesso su due ruote. Non amo mi si faccia un vestito per una cerimonia a cui non vorrei partecipare. Imperativo è  fuggire per primo da ipocrisie e falsità, che delle maldicenze non ci si deve preoccupare perché si ritorcono sempre su chi le proferisce invano, e raramente su chi le subisce.

Poche le persone che non scappano dal quotidiano, e forse nessuna che non voglia tenersi per se qualche momento di privata solitudine.

Uno spazio di intimità personale ottenuto dal fuggire dalla realtà per qualche periodo di tempo… quel tanto che basta per tentare di sgarbugliare l’intricata matassa della vita. Quel gomitolo di filo d’Arianna che sai solo quando hai iniziato ad avvolgere ma non sai quando, e se sarai in grado di avvolgerlo tutto.

Quel gomitolo che troppo frequentemente è avvolto a più di due mani ed è difficile sapere quando sono mani sincere o invece imbrogliano la matassa. Allora bisogna che ci si prenda il giusto tempo per cercare di capire la risposta senza addossare colpe ad… altre mani.

Mani che si intrecciano in supplichevole preghiera congiungendosi in segno di pace e serenità. Mani che implorano e mani che amano, mani che si stringono o si salutano, mani che dicono chi sei.
Mani nude e mani con guanti che non volevano Indossare o ambivano farlo, mani che gesticolano per convincere o per insegnare.

Mani che servono a scappare dalla realtà quotidiana, ma solo momentaneamente e con la consapevolezza di ritornare con i piedi per terra per mettere in pratica il sollievo ricevuto da pochi attimi di tregua nella lotta del vivere, cercata e ritrovata nell’intimo del proprio animo, che allegro, voleva volteggiare tra i meandri della beatitudine.

Ho provato a scappare con il corpo e con la mente… più d’una volta, magari andando in vacanza con la falsa speranza nel cuore di mai più ritornare.

Finì, finisce e finirà  sempre e solo nello stesso modo… una incessante ricerca con la fantasia di avere uno spazio mio, nostro, perché non è facile dire e fare ciò che si vuole, quasi mai si riesce e comunque vada devi saperne pagare lo “scotto” di una vacanza con cervello e cuore.

Penso qualcosa di me parlando di noi, perché tutti si prendono qualche momento per se’… e al cominciar del far della sera, il pensiero sia solo positivo che il negativo lo si affronta con la luce del sole.

Il giorno, la sera e poi la notte servono per conservare testimonianze di vita vissuta, lasciare che la mente ci porti per qualche tempo nel posto che desideriamo, sia esso passato che presente, e in quei momenti, cullato dai miei pensieri, in pieno giorno la mia moto mi portò a Tavernola Bergamasca dove mi sfrecciarono accanto ricordi di persone e cose illuminate dal sole, dalla brezza delle sere e dalla luna delle notti.

BEATA IGNORANZA.
Osservare un giorno che si spegne è un trionfo di colori, e la vittoria dei sensi, la delizia di essere vivi, nessun tramonto può essere dipinto nella sua completa interezza. Non ci si ferma più a salutare un giorno che va al riposo, è retrogrado, démodé, antiquato, superato, per molti inutile, siamo avanti perciò possiamo osservare i tramonti più belli del mondo guardando un monitor, ci siamo evoluti perciò più intelligenti.

Guardare un tramonto è sempre una cosa spettacolare, guardarlo dietro un pino di otto anni che si pavoneggia tronfio dei propri germogli che si sono vestiti alle estremità dei rami, con il verde più intenso ci sia, è come appuntarsi una medaglia al petto, come a dire son giovane ma già ti rubo l’immagine.
Allora non resta che guardare oltre, su di un lato si scorgono una fila d’alberi che nel loro scomporsi paiono fatte su esatte misura nel rigoglio del lor verdeggiare.
Sopra la punta del pino, una luce accecante, è il sole che da dietro il mondo é tramontato, spara i suoi ultimi raggi d’arrivederci, d’altro lato, più in basso, una siepe che pare un anguilla adagiata sul prato, di un verde squillante, talmente chiaro da sembrare un evidenziatore da carta. Più in là, sempre in basso, un pezzo di prato appena falciato che pare un aiuola inglese, sul suo finire una fila d’alberi multiformi di tonalità diverse dell’unico verde a disposizione variegate anche per altezza e dimensioni, ma anch’esse come quelle composte dell’altro lato, è come fossero un tutt’uno, sopratutto quando si abbracciano costrette da un vento tiranno, pare si accarezzino a volte, per questo l’insieme non si scompone di una virgola nella tavola del firmamento.

In fondo, i due alberi maestosi del circondario, un enorme Platano e un imponente Quercia. È come vedere due enormi Sfingi che difendono una piramide, di dietro, un maestoso monte e imponenti colline da contorno. Una meraviglia. Le cime sono riccioline e i fianchi sembrano rivestirsi di comoda pelliccia e mangiano tutto ciò che l’uomo abbia costruito.

Bisogna aspettare la fine del tramonto quando bacia la notte per andarsene, solo allora timide luci di lampioni sfuocati dalla vegetazione, faranno capire l’esatta ubicazione dei tetti per i cuori umani e animali. Per tutto il resto è alzare la testa e guardare verso l’alto… ma non troppo, le nuvole arrabbiate di questa giornata di pioggia coprono già l’orizzonte del cielo, e prevale la striscia di azzurro sporcato da nuvole bianche, grigie e nere. La volta celeste e come un gigantesco palcoscenico che mai nessun uomo così bello potrà mai allestire. Le nuvole paiono giganteschi ammassi di cotone sparso all’insù, subito sei in un dipinto di Michelangelo e ne assapori l’immensità.

L’intanto il frastuono intimorente dei tuoni, continua minaccioso i suoi propositi, anche se sembrano più scoregge lontane, come dicesse me ne vado, ma “occhio” che ritorno quando voglio. Ma la volta del cielo è incantevole con quel celeste che si sta spegnendo in un giallo incerto che scemano nel nero delle nubi cattive che di tanto in tanto, traspaiono trafitte da un lampo improvviso, che scuote anche il cuore. Poi, pian piano non c’è più blu ne giallo, c’è solo un magnifico arancione che fa a gomitate con tutto ciò lo voglia sorbire. Un magnifico tramonto è meglio vederlo che parlare di lui, beata ignoranza.

Un tetto un letto, terra da vivere.

Una serata passata a casa mia, non la scambierei con nessuna camera d’albergo al mondo esista.

Fosse la suite imperiale di qualsiasi paese del mondo, dopo qualche giorno mi toglierebbe la mia indipendenza, quella che mi serve per ‘assaporare’ il piacere di essere cosciente nel non desiderare più di quanto si abbia, e anzitutto ringraziare per il superfluo che supera sempre di gran lunga il necessario.

Parole importanti, piene di responsabilità e di doveri e comuni, ma non meno nobile convivenza. Condividere è convivere, perciò si arriva non poco faticando con l’Anima a cercare di raggiungere il meglio possibile risultato di dare per avere, inteso per il fare tutto con il cuore, le risposte arrivano sicure con il prossimo treno.

In questo avvicendarsi di situazioni in cui per esempio, devi gioire per una vacanza che ritenevi esclusiva… e per questo costosa, ma ahimè non sempre del tutto gradita. Quante volte nella vita forse ad ognuno di noi è capitato di sbagliare una vacanza. Magari in una sorta di mediazione con il partner o che so io, fatto sta che invece che che sotto il sole di una romantica Capri, molti ventisettenni avrebbero preferito essere sulla riviera Adriatica o invece che con la neve in una baita di montagna bergamasca in compagnia di una bottiglia di vino e una bella ragazza, piuttosto che a Cortina tra mille comportamenti ordinati da futili inutilità velleitarie lontane dall’imboccare l’umil sentier veritiero, dove si arriva almeno a capire perché siamo nati e per cosa viviamo.

Roma è una bella città da visitare. La più bella del mondo, con persone con un alto spirito di ‘sopravvivenza’ che esce dalle labbra tronfie e gentili come la loro simpatica parlata. Il resto di Roma lo dice la storia che parla ogni volta che volgi lo sguardo in ogni dove. Non c’è angolo della Capitale in cui non si respiri Roma, con le sue mura, i suoi marmi, le innumerevoli testimonianze di civiltà di terre conquistate nel nome di questa meravigliosa città. Oggi Roma offre le stesse emozioni di mille anni or sono con la sola differenza che parla mille lingue e chi parla ancora italiano apre locali diurni che vendono qualsiasi genere di bigiotteria o vestiti e scarpe all’ultimo grido. La movida notturna di Roma ti offre cenette romantiche in Trastevere per terminare la serata in qualche pub del Testaccio o in un bar di Campo dei fiori. È bella Roma, così come i suoi alberghi o  Bed and breakfast… ma è più bello tornare a casa tra i propri affetti di persone e animali, le ‘cose’ e gli oggetti per ultimi. Una serata passata sotto il tetto dove vivo.  Dove vivo è chi sono, con pregi e difetti, impossibile che una camera in affitto di un luogo lontano possa entrare in confidenza con l’animo mio, sarà amichevole temporanea convivenza ma non le radici della mia terra di cui anch’io potrei orgogliosamente decantarne le bellezze anche se in misura minore, e lì son nato. Sfido chiunque a non riconoscere di dormire comodo solo nel proprio giaciglio e possa perdonarmi in ciò che dico per chi una casa non ce l’ha.

Bella Roma, ma più bello è ritornare a casa, ad ognuno la sua parte di storia.

Essere in uno spazio di cemento o in un prato appena rasato, in posizione rivolta al celo, roteare su se stessi con gli occhi chiusi a mani e braccia tese come a catturare l’aria che ti fa sentire la pancia piena solo se frizzantina ti stuzzica la pelle accarezzandola. Insieme al girar di testa in un vortice che si mischia ai pensieri librandosi nello spazio leggera come lui, e sale al celo il brutto per far rispedire il bello sulla terra. Una botte  è colma quando non può contenere più vino, il Celo è l’infinito come il più grande Mistero della Fede, non si riempie mai. Un polmone sano che rigenera il sangue con ossigeno, riceve il male per trasformarlo in bene.

Il rigenerare la mente prima che comandi lei, e per ciò usare il cuore intanto che si rotea su se stessi ritti in piedi come stoccafissi… su di un piazzale di cemento o in mezzo ad un prato appena tosato a braccia e mani aperte. Rivolgerti al Cielo per parlare con te stesso e avere il coraggio di affrontare ciò che sei, umilmente ammettendolo. È sempre dura riconoscere le proprie debolezze. La verità fa male… ma è necessaria come un respiro o battito di cuore. L’intanto gira, la testa gira vorticosamente in un turbinio di sensazioni variopinte, non sei più bambino e nemmeno un uomo, sei in analisi con un entità suprema, che divina o meno, lo deciderà il cuore, a lui ci si affida chiudendo gli occhi… un cavallo con paraocchi si affida al suo ‘padrone’ che glielo ha messo per non guardare il burrone che insidia il costeggiare della strada che porta alla cima del monte. Era necessario che quel cavallo non potesse vedere, doveva aver fede nel ‘padrone’ perché guardando in basso, non avrebbe avuto il coraggio di proseguire il suo cammino.

Il cammino della vita piena di gioie e dolori… gioie quanto si possano accumulare e dolori si possano evitare, meglio vivere per morire che morire per vivere e se non fosse possibile per avversione del fato ingrato, si può sempre vivere bene per poi morire e risorgere. Pensieri che sembrano nuvole, ma girare sulle punte dei piedi assaporando il vento che le spinge spargendole nel vuoto e come aver trovato finalmente casa. È tutto vero, purché si faccia ad occhi chiusi… sognando, riaprirli e scoprire che ciò che desideri sia reale perché i nostri sogni sono le nostre speranze, e non c’è nulla di più reale che continuare a credere che si avverino.